Поэт в России больше, чем Россия

Сегодня я вспомнил строки, но не мог припомнить автора. Отправился в поисковик и нашел. Владимир Чиликин, поэт из Кыштыма, 1947-1999. Откуда в моей голове его строки, почему я не запомнил имени? Загадки пресловутой памяти.

Стал читать и выпал на час из реальности. Поползла оторопь: даты в произведениях — не моложе 1980-х, а строки сегодняшние, унисонные моим тяжелым думам. Читал, тяжело ворочал мыслями. Всплакнул украдкой над парой автобиографических вещей. Дивился еще одному человеку, который бросил свое слово в колодец времени, прошли круги и снова — тишь да гладь. Но вот, хотя бы я припомнил — и легкая рябь пробежала. Спасибо, Владимир Чиликин. Я вас помню.

* * *

Разлад, раскол.

Набатные слова,

Из книжности вы, что ли, летописной?..

Безмолвная безвыходность сама

Витает над усталою отчизной.

И нет нужды, любимые, до вас,

И чужды вам — без слов —

Мои надежды.

Мы от своих и посторонних глаз

В себе таимся,

Злы, но безмятежны.

Но вдруг подчас сверкнёт Емелькин взгляд,

И обомрёшь средь гама городского.

И вспыхнет неосознанный разлад,

И опалит предчувствие раскола.

В. Чиликин, 1977 г.