Записки воспаленного гипофиза_3

Ночь. Черная полоса мокрого асфальта струится под колесами автомобиля. Свет фар выхватывает впереди оранжевое моргание аварийных сигналов. Чуть дальше, правее, еще и еще.  Я сбавляю скорость. Медленно проезжаю мимо стоящих друг за другом автомобилей. Передний бампер первого сцепился в одно целое с багажником второго. Ничего удивительного, если бы только это не произошло на трассе, в левом ряду. Странно. На дороге впереди темнеют кучки будто бы пушистого сена. По правой стороне стоят другие машины. У одной полностью разбита морда, у другой вырваны передние крылья. Все вокруг усеяно обломками пластика. Я доезжаю до первого небольшого стожка, недоумевая, откуда здесь могло взяться сено. И полностью останавливаюсь, потому что не верю в то, что вижу. Передо мной, на боку, лежит овца. Густая шерсть топорщиться во все стороны. Голова неестественно вывернута вбок. Остекленевшие мертвые глаза смотрят в темное небо. Пасть приоткрыта.

“Мертвая овца, лежа, воет на луну. Холст. Масло”. 

Поодаль разбросаны останки ее сородичей. Кого-то разорвало почти пополам. Несколько переломанных туш загораживают проезд почти в шахматном порядке. Всего около десятка. 

У своих разбитых железных коней стоят озадаченные водители. Уровень понимания происходящего у нас с ними примерно одинаковый. 

Только мне повезло чуть больше.

Змейкой проползаю между трупами животных. Скорее всего где-то рядом ферма. И, почти наверняка, пьяный мудак сторож. И я очень надеюсь, что за возмещение ущерба у него вырежут обе почки. В идеале - живьем. А потом бросят подыхать на том самом поле, где паслись эти несчастные овцы.

Чтобы он тоже пялился остывающими белками в ночное небо, разинув от боли перепачканный кровью рот.