Записки воспаленного гипофиза_4

Вот он, стоит передо мной. Мистер Бессмысленные Татуировки. 

Мистер Абы Что Набить.

Мистер У Меня Нет Стиля.

Вся правая рука до кисти покрыта картинками из Звездных Войн. Люк Скайукер со световым мечом, конечно-же Звезда Смерти, имперские штурмовики, тайфайтеры и прочая узнаваемая фанатская чушь.

Но красиво, живо.

На левой руке, так-же сверху вниз расцвели ярко-красные розы вперемешку с устрашающими черепами. Банально, заезжено.

Но тоже, в целом, симпатично.

Всю левую щиколотку занимает бордовый знак анархии. Большая буква “А”, вписанная в рваный круг. И, само-собой, всполохи огня.

Ну, а как еще.

И завершает этот графический хаос черно-белая деревенская избушка на правой ноге. Самая обычная. Окошки, дверка, бревнышки. Ее обрамляет самый славянский шрифт из всех возможных. Что-то про уют, очаг и отчий дом.

Мрак.

Я еле сдерживаюсь, чтобы не постучать ему по плечу:

        - Дружище, а давай я тебя просто из ведра краской оболью? Дешевле будет, проще и явно быстрее.

Но не буду. Не люблю драки.