Помню

Я вспоминаю дедушкин рассказ...

Не о войне, о дне победы.

Как он бежал домой в слезах

И думал, что минули беды.

Как сердце рвалось из груди,

Слились в нем радости и боль утраты.

И как упал он у родимой хаты и зарыдал:

-К друзьям придут отцы,

А наш погиб,

Но мы не виноваты,

Виной всему фашисты — подлецы.

И мать его, упавши на колени,

Детей прижала к высохшей груди:

-Не плачьте милые, мы дождались победы

И ждёт врагов расплата впереди.

Поверьте мне, за все ответят ироды!

И не топтать им матушки — Руси!

А за отца... Будь прокляты те ироды!

Сыночек, ты у господа проси.

А по щекам её катились слезы,

Ей вспоминались мирные года.

И виделись ей рощи и берёзы,

Где с нею муж любил гулять тогда.

Не дождались отца мы, брата, деда

И сердце болью обожгло в груди.

Победа! Долгожданная победа!

Но сколько ещё горя впереди.

Я вспоминаю дедушкин рассказ...

И гневом наполняется душа

При виде свастики на рукавах,

У пацанов идущих не спеша,

Нарочно выставленной напоказ,

Мальчишками не знавшими войны.

И позабывших Родины наказ,

Не понимающих своей вины.