Злоба

Как давно я не писал стихов,

Простите, просто не хватало слов,

Не хватало слёз, мне ведь не горе от ума,

Хвататься за осколки грёз, чтобы думать о том, где же выжжены дома.

Мы ведь так красиво ходим про проспектам улиц,

Не важно даже, коль проектом занимаемся, что стая птиц

Засирая наши бошки, их бы на расстрел,

На венецианский стол, чтобы быть ближе к людям, но потом,

Новая болезнь, новые эмоции, нокдаун, новые амбиции,

Каждый снова дома ждёт мою богиню до гроба,

Но вот и злоба человечная лишает жизни лишь беспечных, безупречных, таких не вечных, простите, но нам так до доброты плевать конечно, ведь злоба бесконечна.

Месть это искусство созданное людскими пожертвованиями,

каждый из нас такой на миллиард долларов и не надо безупречности,

Чтобы столько принести дохода государству за всю жизнь,

Ты тут живёшь, ты ведь родился, у тебя нет окошка выбора, так что живи будучи прибеднёным или убитым под мостом,

Брошенным как местным котом, с котами бедными играясь по ночам,

Но жить ведь хочется и вот ты пожираешь друзей, а что поделать, злоба не касается других зверей.