Градус внимания

Слушаю серию аудиокниг. Почти месяц. И нормально слушается. Как внезапно, без объявления, посреди серии, на середине главы падает на голову осознание, что это просто графоманский мусор. Закрываю, стираю без сожаления. Вообще не интересно, сможет там герой в итоге превозмочь или нет.

А всё почему? Да потому что я болел долго и глубоко, и, наконец-то, сделал шаг к выздоровлению. Организм долго раздумывал над тем, надо оно ему вообще, выздоравливать, или пусть его? Выбрал. Ещё поживу.

У жены на читалке есть отдельная папка с женскими романами, которые она листает, когда валяется с температурой. Говорит, под температурку там прямо чувства яркие, любовь настоящая, романтика романтичная.

Я, помню когда-то тоже читал Дэна Брауна под грипп, и было прямо интересно. Профессор Лэнгдон бегает по всяким венециям, статейки из википедии зачитывает. Ничо так. А потом, за четверть до конца книги - я скоропостижно выздоровел. Разом этот интересный и съедобный бестселлер превратился в тухлую тыкву. Но так как это был не ноунейм а признанный шыдевер, то дочитывал. Через "не хочу, не могу, оставьте меня в покое срочно!", но дочитал.

Сейчас в шкафу у меня лежит подаренная на ДР толстенная бумажная книжица "Петербургские трущобы" Всеволода Крестовского, которую я берегу не на чёрный день, а наоборот, на самый светлый. Потому что прочитав первые три главы я словил такой восторг, что понял - это на новый год, на праздник, на светлую голову, на отпуск. На продолжительный отрезок счастливой жизни, когда меня не будет гнуть быт, работа, нервы, здоровье. Само осознание, что у меня в тылу заначено что-то настоящее, стоящее, позволяет более бесстрашно бултыхаться в море графомании, наполняющем повседневную жизнь.