Когда-то, гуляя по Петербургу, сочинила такие стихи...

Двести - от Пушкина, сто - от Ахматовой.

Тот же закат над бурливой Невой.

Здесь же стою в половине девятого

С той же крылатой и вечной мечтой.

Век - от Ахматовой, дважды - от Пушкина.

В Царском Селе вижу те же дубы.

Те же в России - бездельники, тружники,

Те же дороги и вехи судьбы.

С Анною нас разделяет столетие,

С Сашею - два пролетело как час.

В той же любви я сгораю в бессмертие,

Тот же огонь в моем сердце сейчас.

Те же в саду Летнем белые статуи,

Те же аллеи из ласковых роз.

Двести - от Пушкина. Сто - от Ахматовой.

Тот же вчера и вовеки - Христос.

***

Поэты не святые. Им не молятся.

Они в страстях сгорали, как и мы,

Но были не для мира рождены.

И верю я, что пред Святою Троицей

Поэты предстоят. Их место тут:

С монахом или мучеником рядом,

За то, что, сердце превращая в факел,

Сгорая заживо, нам освещали путь.

2016 г.