Цветочное. И снова стихотворное...

В прозе моим персонажам обычно как-то некогда обращать внимание на цветы. Увы. Зато на случай цветочного флешмоба от Елены Станиславовой у меня снова нашлась пара-тройка стихотворных строчек. Стихи, конечно, снова лежат в сборнике на другом сайте, поэтому просто делаю пост, никуда не отсылая:)

"Орхидеи"

Они цветут кровавыми пятнами,

Пятнами красными в сочной зелени.

Они растут прокля́то-закля́тыми,

Вне пространства, вне мира и времени.

Они зависли сочными гроздьями,

Ярко-алыми прямо над пропастью.

Молились рьяно, сыпали просьбами,

Все, мимо шедшие узкими тропами.

Молились рьяно, словами сыпали

К богам оглохшим взывали в ярости.

Молчали тупо во джунглях идолы,

Шуршали змеи в цветущих зарослях.

Молились громко, ругались истово,

Но слишком, видно, цветы прекрасные…

И нет ответа — размыты истины.

И нет ни капли того, в чём властен ты.

И растворишься ты, словно в омуте,

В пьяняще-сладкой и хрупкой гибели.

Что вам не снилось в уютной комнате,

То орхидеи безмолвно видели.

Во втором стихотворении из того же сборника орхидеи обретают собственный голос. Да, заголовок тут непритязательный, всего лишь "Орхидеи-2" 

До окрашенной кровью рассветной зари

Призываем тебя: загляни, загляни!

Для тебя проросли, для тебя расцвели,

Для тебя наши дебри влажны и темны,

Для тебя мы питались дождями весны

И дарами мертвецкими каждой войны,

Мимо нас громыхавшей ночами и днём.

Мы дышали резиной, дышали огнём,

Лепестки наши ранила крупная дробь,

Рассекали нас пули в глубинах чащоб,

И гранатным осколком срезало листы…

Мы молились бы сами, но храмы пусты.

Шёпот наш не услышит глухой истукан.

Занавешены входы покровом лиан.

Меж обломками змеи извечно скользят.

Наши слёзы — дрожащая утром роса,

Та, что брошена россыпью с юных небес

В этот душный и страшный тропический лес.

Мы жалеем тебя, но влечём под уклон,

Хоть не в нас, уж поверь, тлеет главное зло.

Мы всего лишь коснёмся усталой руки,

Развернёмся навстречу, раскрыв лепестки.

Промолчим мы, за что та последняя честь,

Ты не первый, кто к нам приходил умереть.

Ну и, наверное, без стихотворения "И отточенным стеблем бамбук"  комплект будет неполным. Хотя бамбук, конечно, не цветок, но вся стихотроица всё-таки как-никак об одной и той же локации. И да, это самое древнее из трёх.)

И отточенным стеблем бамбук

Прорастёт сквозь лежащее тело.

И лишь ветви, лишь зелень вокруг,

А в глазах всё то чёрно, то бе́ло…

В голенище засунутый нож,

И пружинящий мох под подмёткой,

Только жизни цена — медный грош,

Ясно это, и слишком уж чётко.

Нужно сделать намеченный вдох —

Вот и все на грядущее планы.

«Хромоножка» ещё ведь не сдох?» —

У самой себя спросишь ты рвано.

А в глазах всё темнеет сильней

И, что колокол, сердце колотит.

Ну, а джунгли вокруг зеленей,

И от зелени этой воротит.

И размыты в зелёной глуши,

В этом влажном аду орхидейном,

Все желанья уставшей души.

Лишь одно, словно шёпот ручейный,

Промывает дорогу себе,

Движет к цели избитые ноги,

И толкает навстречу судьбе

По богами забытой дороге…

И что нужно? Всего — не упасть

В юно-острые стебли бамбука,

Скинуть джунглей заклятую власть,

Не позволить себя убаюкать.