Полезная рецензия — бальзам на авторскую душу
Автор: Юлия ЛиморенкоБывают подарки от жизни, которых мы не ждём (хотя и не сказать чтобы не заслуживаем ). Так вышло, что самая дорогая для меня книжка «Война номер четыре» принесла нежданный подарок: несгибаемый комиссар Яна Каляева написала на неё рецензию.
Когда я увидела уведомление, у меня аж как-то унутре усё замерло от страху: а ну как сейчас получу из нагана за свои художества... Ан нет, вышло совсем по-другому! И автор в моём лице прочитал именно то, ради чего я и жду рецензий. Новый взгляд. Новое впечатление.
Конечно, я знаю, что книжка несовершенна. Я вообще не очень верю в совершенные, идеальные книги. Но я никогда не задумывалась, что «Война...» может передавать ещё и такие мысли и чувства. Ощущение романтического устремления в лучшему несмотря ни на что. Может, в этом и есть что-то от сказки, так ведь и сказки не из головы придуманы. Они бывают.
Это как-то вот так:
Ухнуло, просвистело, брызнула земля — первые ядра из-за ворот ударили в дорогу прямо перед наступающими. Кого-то засыпало комьями земли, но раненых пока нет — артиллеристы скорее пытались припугнуть дерзких. Дорогу затянуло дымом, в плотных желтоватых клубах пехота, как учили сержанты, сдвинулась плотнее и бросилась вперёд — у пушек есть расстояние, ближе которого они бить не могут, и если подобраться поближе, остаётся только разделаться с расчётами...
Выстрелы, крики, треск дерева, разрывы гранат наполнили воздух. Дым от пальбы быстро скрывал городские окраины, а здесь ведь не поле боя — ветром его не сносит... Две заставы рухнули, но самое трудное начинается в городе. Орсо отчаянно хотелось тоже нестись туда, сквозь дым, на узкие улочки, стрелять, скакать, отмахиваться шпагой... Нельзя. И Родольфо рядом точно так же сдерживает коня, кусает губы, глядя вслед наступающим, ладонь на рукояти пистолета. Хотел командовать — вот тебе, стой и жди, пока твои бойцы насмерть рубятся в дыму!
Я не хотел, возражал сам себе Орсо. Мне пришлось! Не хотел? А как же твои планы там, в доме на Звериной? Казалось, стоит только начать — и всё само покатится... Вот, покатилось, успевай только уворачиваться. Ада предупреждала: война есть война, она в этом понимает.
Глаза слезились от едкого дыма, от пыли, поднятой бешено проскакавшим мимо эскадроном, от жары, от солнца... может, ещё от чего... И словно извне постучалась мысль, от которой совесть опять поёжилась: битва командира идёт не на поле боя, ты ведёшь её по-другому. С бандитами-«братьями», с чванливыми аристократами вроде Альберико, с предателями, со слабыми духом добровольцами, которые в любую минуту могут побежать с поля боя, просто потому что им надоело, с королями, министрами, газетами... Хочешь кому-нибудь это перепоручить? Совесть твоя нечиста? А рвануть в битву и там погибнуть через минуту, потому что боец ты неумелый, зато оставишь армию без командира, — это совесть не пятнает? Привёл людей сюда — теперь будь так добр помоги им победить! А заодно не дать отобрать у них победу.
Ну и лишний раз я убедилась, что я писатель второй половины XIX века :) Что приятно. Здрасьте, я анахронизм, бум знакомы Кроме шуток, я люблю ту самую литературу, для меня она не стареет.