Полмесяца назад меня всё-таки...

...передали торакальному хирургу для опытов. Тот предупредил, что операция предстоит серьёзная, но лучше не затягивать. Я представлял собой натурщика Пикассо (левое лёгкое срослось с гландами, в грудную клетку поналезли мигранты, кишечник с желудком, и т. д.). Восстановили границу по бывшей диафрагме. Кордон укрепили сеткой (надеюсь, не рабицей). И всех понаехавших репатриировали. Думаю, сильнее всех протестовал кишечник: добраться, по сути, до столицы и вдруг обратно в задницу! Обидно.

Сам я, говорят, вёл себя под общим наркозом вполне прилично.

Операцию, естественно, не запомнил, чего, увы, не скажешь о застенках реанимации. А испугался уже в палате, когда пришёл анестезиолог и, помолчав, сказал: «Рад. Не ожидал».

Позже мысль его развил и сам торакальный хирург. Поразительно, однако его фраза почти дословно совпала с другой, сказанной ровно четверть века назад, когда из жизни ушла Белка.

«Совершенно непонятно, — сказали тогда, — как она вообще жила последние несколько лет».

Что теперь…  Жив. Слаб. Вчера выписали. Не курю, не пью, не учусь, не работаю. (с) Пить, курить и говорить (с).

Ну и пару луковок в тему:

***

Вместо леченья своей требухи

старенький дедушка пишет стихи.

Пишет и пишет. О том и о сём.

Значит стихи впереди понесём.

ВСЕВЫШНЕМУ

Коридоры амбулаторий.

Скоро, видимо, убывать.

Объявил бы Ты мораторий,

прекратил бы нас убивать.