Ирма

С тех пор, как я обнаружила, что в греческих церквях можно, как и в католических, сидеть, и что в них женщины не одевают головных уборов, спокойно заходят в брючных костюмах, при этом на них никто не шикает... Короче, я стала не очень проходить мимо открытых дверей храмов. 

Открыто? Зашла, посидела, подумала о вечном... Вышла, и уже даже походка изменилась, ровнее иду. 

Если я до своего возраста так и осталась ортодоксальной христианкой, не свернув к Будде, йогам или многослойным ньюэйджам, стройную теорию которых даже самые рьяные мои знакомые не в состоянии прямо изложить, размываясь между плоской Землёй и жителями Антарктиды... Да, я христианка уже навсегда. Это моя пристань, прихожу в церковь и расслабляюсь в своих печалях. 

Формулирую: "Господи, избави меня от болезни!" И ужас: "А вдруг опять что-то не так пожелала?" Просто в моих огромных неприятностях сильно угадывались очертания сбывшихся мечтаний. И: "О, Господи, не таким же образом!" Например, моё желание путешествовать... Не на эвакуационном же поезде.  

Да, как-то жёстко исполняются мои пожелания. Страшно представить как по другому "перестать болеть".

Вот и сейчас зашла в утреннюю церковную прохладу, а там всё в белых цветах. Я свечку поставила, присела в уголок, сижу мечты формулирую... И как-то взгляд в полутьме зала постепенно сфокусировался: в проходе за красивыми цветочками чёрный лакированный ящик, длинный такой... Гроб что ли? Ура! Я отгадала. Запёрлась во время подготовки отпевания.

В храме гроб и белые цветы.

Я сижу и думаю мечты.

Мне так сложно стало их мечтать,

Тянет только грустно вспоминать.

     Боже правый, как мне дальше жить? 

     Я хотела б больше не грешить...

     Нет злословью, зависти не знать, 

     А тихонько вечность принимать...

Как я пишу свои столь систематические посты? Нет, я не пишу их длинно. Быстро пишу, а потом много раз читаю, а подробности сами добавляются. Примерно на пятом прочтении любая драматическая ситуация почему-то уже представляется хоть слегка, но комично. И чем дольше и внимательней читаю свою историю, тем в ней прирастет абсурд. Поэтому уже тиснутые в печать случаи тщательно избегаю: пусть уже остаётся как есть, читаю ровно до момента появления новой прекрасной истории, а потом и вовсе забываю. Память - не бесконечно огромный чердак для хлама. Кстати, как много вещей кому-то удавалось вернуть из своей кладовой? Разве что к старости - дебильные истории из юношеской эпохи первоначального накопления опыта. Из той самой эпохи, опыт которой заставляет с ужасом смотреть: "куда это мой ребёночек пойти навострился???"

Ладно, перейдём наконец к сегодняшнему насущному. Итак, я живу на втором этаже, оттуда через веранду узкая, утыканная горшками цветов каменная лестница ведёт во двор. На первом этаже живёт пожилое семейство с рослой бело- чёрной вислоухой псиной Ирмой. Порода её сокрыта от меня, возможно там их несколько, или даже присутствует первозданность. Из положительных качеств этой псины, кроме природной красоты, - она якобы не кусается.

Так вот, каждое утро выходя на свои туристические прогулки, я сначала открываю дверь и ступаю на веранду, где моментально начинаю чесаться. Доброе утро, аллергия неизвестно на что из этой коллекции зелёнки. 

Потом лестница делает поворот и я ровным шагом спускаюсь к уже прыгающей и гавкающей Ирме "Она не кусается". Жду. Выходит кто-то из её стайки (пожилые хозяин, хозяйка или их тридцатилетний сын). У каждого из них свой почерк удержания этой некусающейся махины: хозяин стоит в стороне и только произносит сокровенное - её имя, молодой хозяин хоть как-то использует руки - придерживает её за ошейник, хозяйка - женщина видимо добрая, она хватает свою Ирмочку за ошейник и оттаскивает хоть на шаг от меня.

Теперь вступаю я, мне надо дойти до калитки, отодвинуть щеколду, выйти, просунуть между прутьев руку обратно во двор и закрыть этот шпингалет.

В основном за Иромой выходит старик - отец. И это понятно, он целые дни проводит сидя возле открытой двери перед огромным телевизором. По моим представлениям он погружён в игры на тотализаторе, иначе почему там постоянно транслируется спорт...

Так вот, как я уже сказала, он не прикасаясь к Ирме что-то ей командует. В это же время, пока ему не надоело мне услуживать, я прикрыв себя спиной открываю скрипучую заслонку системы "шпингалет" и выхожу. А дальше -то технология предписывает тщательно потянув на себя калитку, просунуть кисть руки обратно и задвинуть шпингалет. И я не встречаясь со стариком взглядами просовываю руку и задвигаю щеколду. Да, мне страшно, рядом скачет огромный "не кусается".

И ещё мне всегда в эти секунды кажется, что я опять была не достаточно вежливая... Сказала ли я: "Ясос" когда подошёл владелец собаки? Посмотрела ли я на него вообще?

В первый день я точно сказала на русском: "Спасибо", на другой - почему-то на польском: "День добжы"... Потом подумала: "Почему на польском? Уже бы собрала английские слова... Какие я там до такой степени знаю, что не забыла?" Нет, в стрессе я упорно благодарю "Дзеньки" на польском...

Я делаю шаг от калитки. Ужас отступает. И так каждый день начинается моя прогулка по Афинам: аллергия, стресс, мысль о благодарности за услугу, за то, что от меня оттащили свою собственную огромную псину.