Уходят в никуда

Интернет со всеми его положительными сторонами, все же — страшная вещь. Многие приходят сюда под никами и исчезают потом в никуда. Только из случайного сообщения в сетях, от близких или друзей, узнаешь о страшной преждевременной смерти или гибели автора. А если сообщения нет? Если нет тех, кто напишет?  Значит человек, просто исчез.

Случается так, что жизнь (или горе) разводит нас всех, пишущих, спорящих, мечтающих и критикующих, — по разные стороны баррикад. А потом выходит так, что это уже навсегда. 

Потому что смерть не чс. Ее — не отменить. 

Некоторые утверждают, что читателю не нужно знать о судьбе автора, книги которого он читает. Необязательно. Ну читает и пусть себе читает и дальше идет лесом.

Не знаю, как вам, а мне больно. 

Мне очень больно, потому что (ох как же прав был Лазарчук в своих произведениях) мы постепенно превращаемся в биороботов. 

Мне больно, потому что.... я не желаю например, знать об уходе из жизни очередного крикуна-политика или шоумена.

 Но мне не все равно, когда уходит автор, книги которого я читаю. Потому что книга — частица души. И еще есть те, кто пишет не по шаблону, не по трафаретам, а чувствует каждую строчку, каждую мысль, каждое биение сердца своего персонажа. 

Зачем читателю знать? Странный вопрос.  Чтобы мысленно проститься. Чтобы помянуть. Чтобы остаться человеком, наконец. Мы не биороботы, мы — люди. Со всеми своими недостатками, симпатиями и ошибками. Всего лишь, люди. И я хотела бы остаться человеком, несмотря на время, в котором мы сейчас пребываем.