Письма.

Моя милая ты была там и я,

где то возле мечты...

Там вдали тополя,

а за ними поля,

Там росли те цветы,

где-то слышны стихи...

Я так много говорил,

что мои слова потеряли силу...

О своем, о пустом...

Громкими речами, или тихим шёпотом.

Потом, пришли они в наш дом,

Показали ксиву...

Перевернули все верх дном.

Вышло довольно не красиво...

Я писал: кстати, в общем, наверное...

Скомкано рвались слова, на слога...

Говорил, о былом

Обо всем, об дном...

Мягким зовом, прости...

Шли минуты, часы,

тридцать дней до зимы,

по колено воды...

В руки взял эти числа

Под холодным дождем...

И смыл их.

Не екает, больше не от одной.

Какие небеса?

Тут дно!

Буду плыть и выберусь...

Больше нет в моей жизни тех веществ.

Тебе спасибо, хочу спасти тебя...

Буду грести, даже если выдохнусь...

Я знаю, каждый несет свой крест.

Я донесу его, даже если вырублюсь.

Я жадный идеалист.

Тебя дождусь.

Идут дожди, снега...

Письма идут к тебе, туда...

Закончился лист.

Закончились слова...

Держись, моя пусь.

Люблю тебя.