Апорт

Из сумки сумрака на темный-темный лес,

луч солнца выпал в воздух и облез,

покрытый краской шаровой,

кусочек вызревшего неба.

Я - собиратель темных слив,

чужих желаний безъязыких,

снимаю груши и апорт,

большие, толстые плоды,

а воздух - дымчатый и синий,

течет сквозь пальцы в ведра дня,

сквозь этот свет внутри меня

и полосатый, и пчелиный.

И песню слышно - где-то там,

и бьет, как сердце, барабан -

шаманский бубен, в купол-угол,

а в небе, словно изнутри,

такое зарево горит,

что все другое пропадает.

***

Мелькают дни,
Спешат, бегут куда-то
И в спину смотрят пристально и твердо,
И воду собирают крыши в ведра -
Холодные, осенние дожди,
И падают, так редко, с неба звезды…
Простая мысль
И мелкие желанья,
Которые с испуга загадаешь
И листья на деревьях сосчитаешь –
Упавшие, случайные посланья
Не в счет.
И день – пропал.
В багрянце и желаньях,
В случайностях, в морщинах от воды,
В тяжелых каплях, тех, что с высоты,
Как гвозди, забиваемые в пятна,
Фиксируют фрагменты и следы.