Флай

Задача нас поймать — трудна,

Легко на мёд слетаемся,

А нас хотят раздуть в слона

И врут, что мы кусаемся,

Что нету нас несноснее,

Но ждут, как очумелые,

Когда слетятся осенью

Собратья наши белые.

Орлам до нас и дела нет,

Но мы, садясь на стеночки,

Боимся скрученных газет

А также липкой ленточки.