25

Внутри себя всё расплывчато и голос мой затих,

Ты чувствуешь гонение, но опять я сел за стих,

Так ведь проще сквозь ранение рассказать кто здесь псих,

Моя личность своевременно уничтожает сотни строк.

Знаешь не делимое чувство невнимания,

Ты жаждешь от искусства чувство ожидания,

Но с каждой информации ты видишь иллюстрации,

Где мир чисто по приколу, что не в силах против папарацци.

Тренды, яблоки, здоровье, боль, ядовитое устройство

Мира, что в течении собственной жизни, мы приходим к одной могиле,

Не забрать с собой и до и после смерти, то что заработали потом,

Что откладывали на потом, все эти съемки с чужим котом,

Не закопать все наши чувства, но мы ведь живы, и в этом есть искусство,

Но если жизнь с нами лишь искусна, то к чему все эти чувства?

Ты кричишь в стену, кидаешь телефон, разбитый экран не спасёт от проблем,

Больше проблем, нет связи в телевизоре, в голове  стало больше делем, пока мы видим трум в тепловизоре.

Сольная жизнь как солёная пыль на рану, чтобы было больнее,

Мы лишь убиваем себя, отказываемся от идей, но думаешь что так стройнее.

Остальным так пофиг на тебя, лишь "Оки" да "Поны" летят пулями в твоё окно,

Никто тебя не понял, ты лишь клоун что думает, что ты в  кино.

Жизнь это не система, все эти цифры твоя маленькая проблема.

Лояльность хороша, но с каждого ребёнка ты слышишь лишь одно и то же откровение.

"Педофилия" и "Накрутка", "Эгоцентризм" и "Старость",

Для кого то это рофлы, а для тебя это как трость,

Ты бесишься, тебя это задевает, твоё комьюнити детей тебя не понимает,

Они даже не заметят если закопают лично тебя в могилу,

А что поделать, это такая жизнь, умирать за лояльность теперь не стыдно.

Белая петля свисает над пропастью твоей доброты,

Ты ни в чём не виноват, но всем до тошноты

То что ты творишь, это не творчество, это лишь кризис

Кризис тупого возраста, а теперь ты этого не вывез.