Наливные яблочки

Сегодня на даче отбирал у денималтревьев последние яблоки. По дороге заметил фазана - самса. Красивый гад. 

Пока я судорожно искал и настраивал телефон, чтоб его сфоткать, он позировал, поворачивал голову, внимательно рассматривал насколько ОН КРАСИВ в моих глазах. А как только я приготовился к съемке - ушел.

В результате у меня есть несколько фотографий не очень красивых и пыльных кустов, что тоже по-своему интересно.

Ты набиваешь золотое тату на ребра,
Что-то с щербатым черепом и мечом,
Ты говоришь, "мой мальчик", когда под утро
Лежишь на постели, как поле, распаханное ножом.
Наша жизнь, как яблоко, то целое, то огрызок,
А вот смерти - нет, есть облако, растаявшее вдали,
И если на небо ты смотришь, как все мы, снизу,
То синеве - все равно, куда ее унесли.
Холодные капли времени собираются в злые лужи,
пока сияет синее и ржавчина говорит,
и когда, однажды, придет жабка и всех нас как котят задушит,
останется солнце на ребрах,
И последнее счастье,
что, может быть, всех победит...

***

А вот интересно, почему иногда я точно знаю, что книжка так себе, ни о чем, но все равно читаю ее до последнего, и наоборот, чувствую, что книжка хорошая, но не могу, воротит, или что-то все время как бы мешает, что ли.

Время поменялось, в каком-то смысле не вполне мое, но проблема в том, что моего как-то резко не стало, пропало, что с прилавков, что из жизни. Может быть навсегда.

***

Всё, кажется, что сердце оборвалось,
Что растрепались ниточки судьбы,
Искусственные перья Белой Птицы,
Что гнезда вьет на кварцевом песке.
В воде цветные камни и узоры.
Ты видишь мир? Он светлый и льняной,
Он льнет к тебе, обтачивая зубы,
И выгрызает прошлое из сна,
Картинки заплетая в разговоры,
И в пьяные от яви голоса.
Все эти прожитые, выпуклые дни
Качаются, как ветки на деревьях,
И сбрасывают небо в листопад,
В кружащиеся сны изображенья,
Сгребая жизнь в дымящийся костер.
Ты отмываешь руки до сих пор,
То спиртом, то водой с холодным мылом,
Всё, кажется, что ты еще не стёр
Свою судьбу из папиллярных линий,
Не вычистил из под ногтей растенье.
И было все. И не было ни дня,
В которых мы себя не узнавали,
Не жрали воздух, теплый и густой,
Горящий, как свеча, под образами,
Как колокол в разлитой тишине,
Которая одна звучит иначе…