В ракушке

Что мы для духа – смертные оковы
или проход через межу миров?
Как мысль поэта – космосом стихов,
дух, звёздный вестник, и Поэт, и Слово,

приходит в явь строками глаз и ртов,
корней и листьев – космосом живого.
И скользкий ком в руке жемчуголова –
его творенье, бытие и кров.

В темнице донного анахорета –
без звуков, без движения, без света –
свободный пленник, Слово и Поэт,

из раны изваял для нас ответ
и в смерти поднял над волнами Леты
жемчужины сияющий сонет.