Мой друг

Мой друг - он был художник и громила

Таких не сыщешь ныне и с огнем...  А жаль!  

Ко мне он приходил,  по литре брал  на рыло

Чтоб обсудить Афган иль на Амуре магистраль...

Страна цвела, хоть жили мы не то, что б очень

Я на заводе вкалывал, а он писал свои холсты  

И что-то получали мы, художник и рабочий

За наши скромные, вполне посильные труды...

Прошли года, всё изменилось в нашем мире

Друг  нынче мэтр -то в Токио, а то в Париже он

Не пьем уже в моей прокуренной квартире

Да я и сам не беден, толст и неуклюж, как слон...

Что было лучше? Я не знаю, право - слово

Чуть-чуть обидно за державу, жизнь почти прошла

Но было б здорово с ним вновь всадить по литре

В картишки переброситься, курнуть или "забить козла"...