Тыквенный пирог
Скоро Самайн. Время, когда мрамор дышит, а зеркало не отражает тебя, а того, кем ты мог бы стать. Или кем ты боишься стать. Я испёк пирог. Не из тыквы, а из слов, теней и соли. Он пахнет плющом, старой мастерской и озоном после грозы. Он зовёт. Внутри — повесть. О скульпторе, который хотел создать памятник, а пробудил нечто древнее. О камне, который не просто хранит форму, но и душу. О лике, что смотрит на тебя из мраморного круга. Если ты готов откусить...
Читать дальше →
79
20