Осень и чёрный юмор. Стихи

Снова откопала у себя в закромах, стишок аж 2017 года. Помню, хотела тогда чего-то лирично-пейзажного на тему осени, в итоге стихоплёта понесло куда-то в треш и стёб.

Не тревожь паутину, сплетённую меж ветвей,

В ней осколками неба дрожит по утрам роса.

В полутёмном святилище зыбких сырых теней,

Коль не станет там неба, остаться рискуешь сам.

Потерялся ты напрочь в оврагах, где ни души,

Где опасным вдруг станет надёжный пологий склон.

Но пилу ты сжимаешь, ведь тоже не лыком шит,

Не дрожишь, как мальчишка, заслышав из дебрей стон.

Ты уже заблудился, крадёшься сквозь бурелом,

Через ельник ведёт тебя чей-то искристый смех.

В нём отчётливо слышно, мол, сгинешь — и поделом,

Этот лес, будто в ранах, в проплешинах и огне.

Ты трясёшься листочком, воняет твоя пила

Этим едким бензином, что пятнами на ручьях.

Озираешься зябко — работа уж не мила,

Очутился ты в сказке, где всем заправляет страх.

Наступаешь на сучья — костями они хрустят,

И осенние листья не жёлтые — точно кровь.

Здесь поганки мерцают на месте тугих опят —

Ты беспомощно бродишь, в реальность ты хочешь вновь.

На исходе терпенье, а в хохоте слышен вой,

Кто-то влажно вздыхает — по логам ползёт туман.

А вокруг всё темнее, смыкаются над тобой

Своды жуткого леса и страха сырой дурман.

Ты не выдержал жути и ста́ртер рванул пилы.

Она громко взревела, пугая вечерних птиц.

Впереди был овражек, и духи тебя вели:

За пенёк зацепившись, недолго летел ты вниз…

Мясо пищею станет для здешних лесных зверей,

А кровавые струи подлесок впитает сам.

Не тревожь паутину, сплетённую меж ветвей,

В ней пронзительным небом дрожит по утрам роса.