Трус

Я лежу на деревенском пляже, прикрыв лицо панамой. Сквозь решето солнечных лучей на берегу видны две бочкообразные фигуры.

— А что твой сын-то к нам не приходит в футбол играть? — сиплым голосом спрашивает одно пузо у другого.

— Да он так... на велосипеде вкруг деревни катается, — чуть смутившись, отвечает второе.

— Велика ли радость на велосипеде по деревне мотаться, — гудит первый. — Пусть заходит на футбол. У нас и мяч куплен. Вчера разыгрались, парни-то, да так засветили этим мячом, хорошо в столб, а то еще немного — и окно бы разбили.

Второй мямлит что-то невразумительное.

— А у нас и турник на участке сделан, — продолжает соблазнять первый. — И беседка поставлена. Чтобы им не дома, в духоте-то, за компьютером сидеть, а хоть на воздухе. Там солнышко не отсвечивает. И жара темечко не печет. Пусть приходит хоть поиграет с ребятами. Вместе веселее.

— Да неудобно как-то, — мнется второй, повесив голову.

— Неудобно знаешь что? Шубу в трусы заправлять! — хохочет первый, и его покрытое седым волосом пузо ходит ходуном. — А если он Катьки нашей боится, так зря. Нет ее здесь, в городе осталась. На работе отпуск не дают. Да у нее и хахаль новый, приводила на неделе. Торт принесли, вино, вроде как на помолвку, но мы постеснялись спросить. Так что твоему бояться нечего, пусть приходит. Все лучше, чем одному-то на велосипеде.