Красная суббота

Жи-ми.

В этот гребанный век, кто бы его не греб.

В эту ночь. При отсутствии в мыслях рассвета.

Мое самолюбие вминает меня во-в-нутрь

и легко разрывает ребрами.

точка.

эта. Жирная и постаревшая божья тварь

сама в себе, как курлядский витязь.

Больно! Сухо. и гложет внутри сухарь,

глотает не прожевывая.

Жизнь -

Митя. Буквальное пережевывание сухаря.

Ни для кого. Только во Славу Божью.

Только. и совесть воскресшая -, ток глухаря

н подтвержденье. Тоже.

*

Легчайший ветерок доносит издалека

Протяжность эха слова дол, бо слова йод

движенье речи, выспренные крики,

две строчки из замученных сти -х-ов

какого только бреда не писали,

когда шел дождь и с неба падал снег...

Поэзию Бог создал в наказанье,

и, Слава Богу, создал не для всех.

СоздАл.

Когда гончар - вращением и пальцем

творит горшок, чтобы поставить в печь,-

Он может плакать, петь или смеяться,

а может рифмовать любую речь,

Но главное - Он делает.

Мы звуки

воспринимаем фибрами души,

когда нас в печь несут - в огонь и муки,

чтоб крепче выходили кирпичи.

*

Пьет пиво смуглый Серафим

и через нос пускает дым

труба.

Фабричная труба.

В отару тучную года

куда - то двинулись, в стада

сбиваясь

горизонтально, в овцеклин,

а впереди козел один.

***

Было время, когда я хотел известности или денег побольше, чтоб не переживать от отсутствия известности. Хотел, чтоб на мои сборники стихов стоял нормальный ценник, чтоб я мог в пятницу и чтоб мог в субботу, а также в любой другой день, по собственному желанию, взять и сделать скидку на нетленки. А сейчас понимаю, что нужна технология, а не желание. Если есть техника, все остальное второстепенно.

Просматривая чужие блоги, почувствовал, что самая жуткая потребность писателя быть понятым и не быть понятым, всем хочется взаимности, остаться одному не хочется никому, такая вот жажда. Хорошо тем, кто имеет оправдание такому занятию, пишет и продает, и снова пишет.

Закончена двадцать пятая глава. Перехожу к двадцать шестой. Думаю над двадцать седьмой и тридцатой.

Но есть те, кто пишет забесплатно, надеется, пишет, редактирует, обдумывает и где-то там немного работает. И прорывается, что в блогах, что в книжках такое жуткое, жгучее ощущение одиночества и невостребованности, мороз по стеклу.

И ещё, внезапно до меня дошло, что много писателей это несостоявшиеся поэты. Читаешь и завидуешь образности. Не, не в рифму, да и ритм не прослеживается, но многие пишут, потому что однажды к ним пришла фраза, четкая как литография и конкретная как печаль на похоронах. Пришла и ее записали. С тех пор и записывают все, что приходит в голову.

А в голову чего только ни приходит.