Хочу писать стихи, но нечего сказать...

Хочу писать стихи,

Но нечего сказать.

Словесной шелухи

Придётся намешать...

Любовь меня томит.

О, как красив закат,

Пусть я антисемит,

Зато умом богат...

Понятна мысль моя?

Вы уловили суть?

Всю тщетность бытия

Позвольте подчеркнуть,

Я, как-никак, поэт,

И в этом мой удел.

Открою вам секрет:

Недавно я прозрел

И понял, что нельзя

Нести без смысла чушь,

Такая уж стезя

Поэта. Неуклюж

Твой если стих, коряв,

Заметят это все,

Но коль боготворят,

Как мясо в колбасе,

Твой данный Музой дар

За рифму, ритм, размер,

Тогда любой кошмар

Читатель-лицемер

Восхвалит в тот же миг,

Клянясь, что суть нашёл,

Что в замысел проник,

Ведь он же не осёл

И всё постиг сполна.

Не мог же ведь поэт

Достичь такого дна,

Чтобы его завет,

Был только ерундой,

Простым набором слов!

А критик – сам такой,

Как видно, нет мозгов!

Ведь здесь же ритм, размер

И рифма есть везде,

То песня высших сфер,

И в этом вот труде

Глубинный смысл зарыт.

Иному не бывать!

И будут все навзрыд

Рыдать, рыдать, рыдать!

Пусть кто-то лишь о том,

Что написал ты бред,

И что в стихе пустом

Ни капли смысла нет.