Субботнее

Артиллерийские орудия, таким образом, простаивали; Патрик оставил попытки достучаться до сослуживцев и свободное от вахт время смотрел птиц с палубы — хоть какое-то занятие. Вот и в этот раз Патрик задумчиво кидал тупику, залетевшему на корабль и устроившемуся на люке, куски рыбы с обеда один за другим. Подкармливая так птицу, Блэкетт не заметил, что Уилл тоже заметил «гостя» — и явно ему не рад.

— Пат, тут же только что мыли палубу!

— Ты о чем? — Блэкетт обернулся к недовольному Уиллу.

— Об этой пернатой заразе, которая жрёт нашу рыбу!

— А, это... Всего лишь тупик, — Патрик бросил диковинной птице с черными крыльями и шеей, белой головой и грудкой — словно пингвин, только маленький — ещё кусок рыбины. — И рыба не «наша», а моя.

— И что? — Уилл хмуро покосился на крылатое создание под названием «тупик». — Ещё загадит тут всё и потомство притащит, а ты это кормишь!

— Едва ли. Гнездо их далеко, наш «Стёрджен» точно ему не подойдёт.

— Не подойдёт, — с усмешкой повторил Уилл. — Ты-то откуда знаешь?

— Видел, — Патрик пожал плечами. — Он уж скоро улетит... Ну вот и улетел к своим.

— И приведет сюда целую стаю?

Патрик закатил глаза.

— Даже если и прилетит сюда снова, «Стёрджен» уже покинет это место.

— Ну-ну, — пробурчал Уилл. — И часто эти пернатые здесь появляются?

— Хм... — Патрик задумался. — Сегодня это первый, если ты об этом... Но сейчас гляну в записях.

— Боже, ты ещё и записываешь это? — Уилл недоверчиво покосился на приятеля.

— А чем ещё заниматься, всё одно скука...