Минное поле

Профессия журналиста - настоящее минное поле, и никто не знает, где и когда под твоей ногой рванет.  Ты обречен задавать незнакомому человеку вопросы "за жизнь",  но кто  знает, какова была эта жизнь? Я вообще по натуре человек нелюбопытный, с годами же это качество только усугубились: я задаю моему собеседнику только самые необходимые вопросы, стараясь не лезть в душу. Фига два мне это помогает! Хорошо если кто-то из знакомых или коллег вовремя предупредит, куда нельзя  соваться, а если нет?

Не так давно  работала с супружеской парой, 60 лет вместе. Два божьих одуванчика, однако, совсем не одиноки: у них четверо сыновей,  рослых  шестидесятилетних мужиков, почти неразличимых с лица.  Очень заботливы, отпихнув жен, детей,  невесток и зятьёв, внуков и правнуков, сами  поддерживают родителей. И где здесь можно было напороться?  Задаю вопрос  старушке-юбилярше: "У вас четверо  сыновей?" В ответ повисает молчание, глаза старушки наливаются слезами, дед начинает мерно раскачиваться на стуле, а четверо мужиков...  начинают выть в голос! Я прирастаю к стулу и бледнею. Что не так?

 Оказывается, их не четверо. Их было пятеро, но один их брат утонул. Блин, ну надо же было так напороться и  влезть людям сапогом в свежую рану, костерю я себя.  Однако в разговоре  постепенно  выясняется, что брат утонул... в двенадцать лет.  Почти пятьдесят лет назад.  Сжав зубы, молчу, боясь ляпнуть что-то невпопад.  Они  оплакивают его так, словно и сорока дней не миновало.

 Удивительная любовь, удивительно долгая скорбь и память...