Литературная тусовка

Друзья, на днях выдался жаркий спор на тему поэтического творчества и той части литературной тусовки, что снуло тусит на тусовках и в кабаках (беря пример с Есенина) и декламирует своё родное. Пытались убедить, что подобного рода поэты — вовсе не аниматоры и не, упаси боже, тамада. А гиганты мысли и чуть ли не воплощение живого советского герба золотого XIX-го века. На мои возражения, что писать стихи каждая собака может (даже я, вон, насобачился), закатывали глаза и вяло отмахивались ладошкой, мол это другое, ничего ты не понимаешь в высоких материях.

А хочется понять: «Почему так-то, а?», «Где справедливость?».

Ну и, напоследок, стишок, что написан по заявке с фикбука, уже не помню по какой, что-то там с щелчком Таноса. Приятного чтения.

Время уже повернуло назад.
Эй, наш герой, ты же этому рад?
Мир изменяешь ты тяжкой судьбою,
Сложно нам будет следить за тобою.

Сладкое бремя суровости нежной,
Вновь ожидая проснуться с надеждой,
Шёпот милейшего неба ответит —
Всё это есть, но тебе, друг, не светит.

Сомкнуты пальцы в столь смутное время,
В пламени страсти, познавшего бремя.
Демона слово — то вам не сверчок,
Вскоре весь мир ожидает щелчок.

Новая жизнь или новая смерть?
Завтра жить будешь, но не без потерь.
Путь нам уныло подсветит фонарь,
В тьме на нас смотрит гигантская тварь.

Мигом познавши суровость ночную
Всё совершенно снесло подчистую.
Радостно капает кровь на бумагу,
В две половинки снесло бедолагу.

Что будет дальше? Кто знает, тот знает.
Хмуро в ответ головой покачает.
Спойлер, что знает ответ на вопросы
Лишь ухмыльнётся на ваши запросы.