Жан Кусь

Друзья, на днях выдался жаркий спор на тему поэтического творчества и той части литературной тусовки, что снуло тусит на тусовках и в кабаках (беря пример с Есенина) и декламирует своё родное. Пытались убедить, что подобного рода поэты — вовсе не аниматоры и не, упаси боже, тамада. А гиганты мысли и чуть ли не воплощение живого советского герба золотого XIX-го века. На мои возражения, что писать стихи каждая собака может (даже я, вон, насобачился), закатывали глаза и вяло отмахивались...

Дорогие друзья, спешу представить вашему вниманию замечательные строки, что четыре месяца назад нашептала муза. Мулан, чего не спишь сейчас? Кого в своё ты примешь сердце? Весь мир познавши без прикрас, За кем пойдёшь ты в боя пекло? Все эти строки о любви, И на душе от них теплеет, Дороже нам путей войны. Но флаги грустно в небе реют. Кого ты выберешь в конце, Того, кто рядом был всё время? А император, что в венце, Дозволит вам ли это бремя? Теперь Мулан для всех герой, И...

Это первый пост в блоги, поэтому я просто оставлю это здесь. Улыбнитесь! * * * Проды нет, но вы держитесь. Прошлый век по вспоминайте, Как Есенин (он же Пушкин) Раком щуку в дуб зелёный. Муза громко хочет пива. Не даю, и наслаждаюсь Впрочем, до чего визглива! Но не для себя стараюсь. Проды нет, но не спешите, С феею танцую на столе. Рюмок звон, прошу, простите, С музой надо быть навеселе! Проды нет, но скоро будет! Обещаю в сотый раз. Завтра утром к...