Музыкальные инструменты

Присоединюсь и я к флешмобу «Музыкальные инструменты» от Ланы Павловой.

В вопросах игры на музыкальных инструментах я сущий теоретик. Где-то я уже писала о своей бабце Ванде. Но это для меня она была милая-любимая Ба. А вообще-то она была генеральша, со стервозным характером и способная в одиночку остановить кавалерийскую атаку. А уж построить всех вокруг на вытяжку... И безусловно, ребенка, то есть меня, необходимо было обеспечить достойным образованием. И как же в этом без английского и музыкальной школы. Английский я выучила, теперь вот сама учитель. А вот музыкальной школы избежала. Мало кто мог отказать моей Ба. Только силы природы.

Я хорошо помню как долго мялась несчастная преподавательница:

— У вашей внучки, Ванда Юлиановна, такие длинные музыкальные пальцы... — Ба поощрительно кивала.

— И голос сильный... — Конечно, если уж я пою, то пусть плохо, но громко.

— ...но абсолютное отсутствие музыкального слуха! — собрав волю в кулак сказала преподавательница

Так я была спасена от огромного черного монстра: потому что каким-то пианино мне б не отделаться, бабцины квадратные метры, амбиции и любовь к прекрасному требовали рояля. А так я осталась частично вольной, а не как Анька с третьего этажа, и скакала в свое удовольствие по холмам и проходным дворам с веселой компанией.

Однако, это не значит, что музыку я не чувствую и не люблю. Если бы могла, играла бы на свирели.

А так за меня играют мои герои:

Там, где степь обрывается в море острыми скалами, там, где сломанная древняя ветла тянет скрюченную руку к небу, где обмелевшая речка с трудом пробирается между камнями — я смотрю в ночное небо. Ни шороха, ни дуновения ветерка — недобрая тишина, только в небе гуляют сполохи молний, а грома нет. Подсвечены блиставицами облака цвета спелых рябиновых гроздьев. Злым огнем полыхает небо — грозен враг, может лишь убивать, жечь, разрушать. И есть против него только одно оружие. Не всяк сможет им воспользоваться, потому что убивать, ненавидеть, проклинать легко — а рожать, прощать, лечить...

Любить тяжело, но от этого рождаются зерно, мир и дети.

Свирель ольховая, тонкая, дырочки в ней, как провалы в Нижний мир. Надо лишь прикрыть глаза, поднести свирель к губам. Играть на ней просто, как дышать. В такт моему дыханию колышется серебристый ковыль, тонко плачет ветер, а еще звенят тугой тетивой неведомые силы — прислушиваются к моей свирели. Где ты, враг мой? Мне нужна твоя сила, твоя ненависть, чтобы переплавить ее в новую жизнь. Услышь меня!

Яростно, остро поет свирель, на ее призыв откликаются боевые трубы, лязгает сталь, трепещут стяги. Туча стрел взметнулась, застилая солнце. В дробном топоте копыт, сверкая клинками молний, несется неумолимая смерть. Рушатся в реку каменные идолы и живые люди, вода становится красной, как небо у меня над головой. Хлопья пепла медленно оседают на закопченные камни. Тоскливо кричит седой лунь над разоренным гнездом. 

Мне сложно играть мелодию любви, когда жизнь оседает хлопьями пепла, но все же пытаюсь. Потому что из ненависти без разбора не рождается ничего, кроме еще большей ненависти.

А это прекрасная иллюстрация Iren’ы с обложки рассказа:

А вы и ваши герои на чем и о чем играют, дорогие друзья?