Любовь на аутсорсе
Автор: AnevkaТема любви - одна из самых древних в литературе. И, что характерно, не смотря на смену эпох, традиций, роли и прав женщины в обществе, принципиально меняется очень мало.
Я вот давеча читала забавную (пусть и фейковую) историю про парня, который натренировал ChatGPT на сетевое общение с девушками и в результате даже женился. Искренне желаю счастья новобрачным, но отчего-то вспомнила в связи с этим сразу целую вереницу литературных примеров: царь, отправляющий ушлого подданного добиваться благосклонности завидной невесты (в т.ч. проходить капчу испытания), король Марк, отправивший Тристана к Изольде и все прочие в том же ключе.
И вспомнилась мне собственная фантазия на тему синтеза нескольких мифологических традиций, где подобные практики тоже имели место.
Так что в рамках флэшмоба пусть тут повисит.
К утру он остался один. А вода в ручье стала розовой, как облака. Облака были длинные, тонкие. Как струны.
Тетива – та же струна. Звучит на одной пронзительной ноте. Щёку обожгло болью. «Уходи!»
Бард не знал, откуда прилетела стрела: глаза были закрыты. Но ему и не нужно знать.
Струи тумана зазмеились по земле. Туман сбрасывал кожу. «Я шёл много дней, душа моя».
Люди, прятавшиеся в ветвях, разрисовывали лица яркими красками в надежде напугать неприятеля, если всё же придётся столкнуться с ним лицом к лицу. Напрасно. Лишённая покрова плоть впечатляет сильнее. Голоса стрел затихали, но упрямо шелестело по камню разбитое древко: «Умерли все, кто шёл за тобой».
Бард не ответил, не удостоив изрешечённых стрелами, сражённых из засады короткими мечами спутников даже воспоминанием, лишь взмахом руки закрутил туман, и тот поднимался выше, выше, скользил вдоль стволов. Маленькие люди скатились к корням деревьев. Больше не шевелились. А стрелы – не пели.
Теперь он пел сам.
Простой бард – лишь пыль под ногами филида, принявшего в себя прошлое, прозревающего будущее. «Я принесу твоей земле процветание».
Облака спустились ниже, набухли и округлились. Ветер бил в лицо: «Ты лукавый чужак, что думает покорить душу Ирландии».
Голос филида наполнил землю жаром, а небо холодом. Дышать сделалось тяжело. Но он пел: «Душе нужно тело, земле – хозяин. Я подарю тебе счастье».
Одна за другой небо прорезали молнии. Это тоже струны. На них можно играть. Если знаешь, как. «Кенн Круах – золотой бог. Под кем ещё вскрикнет камень Фаль? Перед кем разойдутся скалы? Кто ещё может стать тебе мужем? »
Громовые раскаты разбили мелодию. Не просто смеётся королева фей: хохочет. Заливается ливнем. «Кровавый жрец кровавого бога, пожирающего собственных детей! Уходи».
Ветер стих, и серебристые струи дождя падают отвесно. Друид бережно, осторожно перебирает их, заставляя звенеть нежно-нежно: «Золотой бог дарит жизнь за смерть. Он будет ласков. Ведь не пытался взять душу силой, а моими устами поёт о любви к тебе».
Дождь прекратился. В журчании ручья снова раздался смех:
«Ты не друид, мальчик, ты дурак. О любви ко мне? Тебя околдовала собственная арфа. Ей ты поёшь, не мне. Передай Сокрытому в Тумане, что проиграл».
– Проиграл? – Великий Бард оборвал песню на полуслове. Долго молчал, поглаживая гриф… В последний раз его рука нервно дёрнулась. Он поднял свою серебряную трёхрядную арфу и с размаху швырнул на камни.
Когда порванные струны обиженно отзвенели, в кругу каменных стен стояли двое. Мужчина и женщина. Их окружала Тишина.