Оставленное сердце. 5.29

Сомненьем спутанный, спросил я Фэрну:

– Стремимся мы в неведомое место.

Его представить я способен скверно.

Мучительного полон ум протеста,

А воля просто рвется вон из квеста.

Чего не строил я строкой и словом,

Душа тем загореться не готова.

Иль просто мир – подобье палимпсеста?

Коль создана строфой моей основа,

Каким каламом, кто же сверху пишет?

Чей дух еще тогда повсюду дышит?

В вопросов тьму слепым спускаюсь снова.

Страх на сознании смыкает клещи,

И гулок грозной бездны голос вещий.