Загустился белесый смог

На тот случай, если кому-то среди белого (вероятно, даже солнечного) дня не хватало творческого настроя на что-то сырое и мистическое. Да-да, это снова я с рубрикой "Промозглая мрачность в стихах и картинках", здравствуйте. 

Загустился белёсый смог, липкой жижею лёг под ноги, над каналами съел дороги, будто не было тех дорог. Я в туманной тени бреду, в ночь, которую уж по счёту. В маске фильтры, на воздух квота, капли влаги — тлетворный дух.
Каждый шаг я считаю вслух.

Рассыпается факел в искры, сон крадётся, но враг мой близко — как у зверя отточен нюх. Я заждался. Сбегает пот, спину вновь окунает в холод. Где вы, твари, я уж не молод, чтоб гоняться из года в год.

Мне бы зрение чуть острей — в стёклах тени кружатся густо, где угроза, где просто усталь — я запутался. У дверей, запечатанных глухо на ночь, у шершавой стены я встречу переломанный от увечий ужас мёртвый. Он званый гость, в пятнах трупных дитя тумана, перегнивших отродье куч.

Над каналами яд могуч — он под маску миазмы тянет.

Есть живые? А может быть, я один здесь бродил так долго? Впрочем, что уж, кровит по рёбрам, по брусчатке сочится жизнь.