Песни о главном

Объединим, так сказать, флешмобы и праздники.

Вчера обещала отметиться в песенном флешмобе товарища креативного френда:

 https://author.today/post/475437?c=24557352&th=24557352

Надо признаться, мои герои тоже поют.

Фэнтези с авторскими стихами - всегда испытание для читателя.

Но у меня там привязка к сюжету как уважительная причина)

Пожалуй, главной в книжке будет песня про кольцо.

Не то, которое всевластья - просто локальное несчастье маленького человека на одной большой войне.

На уровне символики и обобщений - история о том, как жалок побеждённый и о призрачной надежде найти однажды утраченное.

Опять же на уровне обобщений - есть ощущение, что мы что-то такое утраченное чудом нашли - и это имеет непосредственное отношение к сегодняшнему празднику.

Ну, а образный ряд - дань жанру тёмного фэнтези, ничего не поделать)

Вот героиня слышит песню в первый раз:

   Из раскрытых дверей гостиницы лился свет и доносилась музыка. От музыки у неё мурашки побежали по коже. Фран потянуло в нагретый воздух переполненного зала. 

   Так она и знала. 

   За мгновение до того, как увидеть, она уже знала, что это будет он. 

   Он что-то наигрывал, словно бы для своего удовольствия, словно бы не его потрёпанная шляпа, опрокинутая, лежала рядом. На длинных белых пальцах блестели дорогие кольца. Рубашка бродяги была свежей и тонкого полотна. Мягкие чистые волосы бросали тень на склонённое лицо. 

   Видимо, выступление было окончено. Фран пожалела, что попустила его, выполняя мелкую работу по хозяйству. Она подошла совсем близко. Публика казалась довольной и благодушной, и никто уже не смотрел на музыканта, когда тот тихо, вполголоса, запел: 

   

   По полю, где войско легло 

   Проходишь ты, как по цветам. 

   Чело твоё омрачено 

   Не видом зияющих ран, 

   Не вонью гниющих кишок, 

   Не бранью пирующих птиц- 

   Не латан заплечный мешок, 

   И очи опущены вниз. 

   По полю - где прошлой весной, 

   Когда распускались цветы, 

   Потеряно девой кольцо 

   С руки неземной красоты- 

   И лето, и осень прошли 

   А после - зима и война. 

   Пропали под снегом цветы, 

   Прекрасная дева мертва. 

   Пусть не был хорошим бойцом- 

   Весеннее солнце блестит- 

   Как только отыщешь кольцо, 

   Прекрасная дева простит. 

   

   А потом, так же вполголоса, спросил, не поднимая головы: 

   - Нравится тебе, дочь рыбака? 

   Фран огляделась: никто не обратил внимания на странное обращение. 

   - Не называй меня так. 

   - А как бы ты хотела называться? 

   - Своим настоящим именем. Знать бы его. 

   - Думаешь, легче станет? 

   - Тебе что-то известно? Скажи! 

   Но мнимый слепой уже отвлёкся. Словно бы по неосторожности, высоко взмахнув пятернёй, он попал в призывно цветущую плоть над корсажем идущей мимо с подносом служанки. Затем, чтобы удостовериться в недоразумении, продолжил исследования обеими руками, а потом долго извинялся, галантно и чистосердечно, помогая собирать посуду, никем не заподозренный в мошенничестве. 

   - Зачем тебе это? - спросила Фран, - повязка на глазах, - ты такой же слепой, как и я. 

   - Это с повязкой. Без неё люди мне нравятся меньше. 

   - Кто ты? 

   - Шулер, обманщик. И дочь рыбака - лишняя карта в моём рукаве. 

Вот она уже сама поёт эту песню в осаждённом варварской армией городе:

   В лучшем кабаке Таомеры дым коромыслом. Хотя особенно никто не напивается. Лица и без вина хмельные и шальные - собралось ополчение. 

   Таков он, народ восточных окраин - не ждут милости от Империи, спасают себя сами. И упрямые - совершенно всем очевидно, что город отстоять не удастся. Кому было что терять - ушли и унесли всё ценное. Но самые отчаянные остались. К ним прибился люд с тех земель, где вовсю хозяйничали варвары - правда, были и те, кто предпочёл прибиться к армии Роксахора, чёрная туча которой зреет на подступах к городу. Всё лето бродит, поднимается Восток, но с падением Таомеры начнётся настоящая война, и в столице больше не смогут делать вид, что ничего не происходит. 

   Сет сидит за столом в затенённом углу и ловит обрывки разговоров. Удивительно, но город, выстроенный торгашами и авантюристами всего-то полвека назад в самой заднице мира, город без знати и славного прошлого дорог этим людям так же, как дорога была Меда рыцарям старых времён, уходившим на смерть под знаменем своего короля. У многих - хорошие чистые лица, в большинстве своём молодые, неуловимо напоминающие о товарищах по Братству Огня. Другой огонь зажигает их отвагу - Сет давно не помнил, каково это - любить место, где родился и вырос и уже не представлял, как можно умирать за подобные вещи. И ещё у него не получалось понять, что мог искать среди этих людей пробудившийся Змей в теле девицы - подростка. 

   Вот сейчас она негромким глуховатым голосом объясняет что-то пареньку с гитарой. Тот кивает, посмеивается, хмурится и переспрашивает. Те, кто рядом, проявляют живой интерес к разговору. Девочка с готовностью отвечает на вопросы. Понемногу стихает шум, и музыкант играет песню про потерянное кольцо, песню об утратах и поражении. Но мотив постепенно приобретает какой-то лихой застольно-разгульный характер и есть в его звучании последняя решимость и вызов судьбе. 

А вот никто её не поёт, потому что уже не может петь:

   Осторожный негромкий стук повторился снова. 

   Ничего не происходило. Капли пота чертили дорожки на грязных лицах. 

   Опять и опять - негромкий, неровный, прерывистый. 

   Вдруг - встрепенулся и прислушался музыкант, а его пальцы на полотне секиры дрогнули, словно в поиске гитарных струн. Отложив оружие в сторону, мальчик задумчиво похлопывал себя по коленке и вдруг, поймав нужный ритм, жестом привлёк общее внимание. Двое или трое поняли его почти сразу, и лишь немного погодя вспомнили остальные, как стучали по кабацким столам в такт странной, растравливающей самые глубины сердца песни - песни о потере и поражении, и о спасительном безумии несбыточной надежды, которое одно продолжает вести человека, уже уничтоженного ударами судьбы. 

   По полю, где войско легло, ступаешь ты, как по цветам... 

   Их прекрасной мёртвой девой была Таомера, и если кто-нибудь из собравшихся в башне сподобится покинуть её живым, то потратит свой век на поиск подношений, которые будут способны утешить призраков прошлого. Но и здесь, если вдруг улыбнётся удача, остаётся возможность предложить им последний прощальный подарок. 

   - Открывайте, - нарушил молчание взволнованный голос музыканта, - кто тут спрашивал белую ведьму? 

   - А кто это? - растерянно произнёс недавний пекарь, но не дождался ответа. 

   - Ты уверен? - уточнил у гитариста седой с самострелом. 

   И скомандовал открывать.

 

Если отвлечься от фэнтезюхи, и вернуться к нашей сегодняшней реальности - расскажу, как младшая дочка выбирала стих на праздничный конкурс.

Когда-то давно смотрели мы "Стрелы Робин Гуда" - а лучшее в том фильме, это саундтрек.

Тоже способ познакомить ребёнка с творчеством Владимира Семёновича Высоцкого.

А потом я показала ей современную перепевку "Баллады о борьбе" в исполнении "Мельницы".

Так вот, группу она с тех пор слушает, и, как оказалось, знает некоторые тексты наизусть.

Поэтому на уроке выдала залпом всю "Балладу" - а она не сказать чтобы очень короткая для пятиклассников.

Так я это к чему.

С праздником всех, кто нужные книги в детстве читал - и удачи в борьбе!

Спасибо, дорогие защитники.