Дьявол в деталях

Я много читал. Всю жизнь. Действительно много. Каждый день. С тех пор, как больше сорока лет назад научился читать. И в какой-то момент читать оказалось нечего. Перечитывать понравившиеся книги  помогло ненадолго. Необоримая тяга к чтению, курильщики меня поймут, плохо влияла на настроение и общее состояние. Кто-то словно шептал на ухо:

- Попробуй написать своё, Волдик! Ты же знаешь, какой должна быть хорошая книга? Будешь потом читать свои романы и наконец-то почувствуешь сладкий вкус прекрасной истории. Давай, а?

И я поддался. Слаб человек, как говорят классики.

Проблема в том, что теперь я не могу читать как читатель. Погружаться в историю, ныряя в выдуманный мир с головой, наслаждаясь новой реальностью! Затягиваясь на весь объем легких. Пополнил ряды несчастных, что видят неизвестные миры в своем воображении и в меру таланта переносят их на страницы книг. Своего рода провидцы, получившие доступ к вселенскому эгрегору. Бедолаги! Как и я теперь.

Увы, но я не смог прочитать ни одной своей книги как читатель. Всегда наталкиваешься на какие-то моменты, которые хочется переписать. Возникают в голове новые эпизоды, что неплохо было бы добавить или убрать неудачные. И так далее.

- Это фиаско, братан, -  говорю я себе.

Скажите, дорогие сокамерники, у всех так происходит?

Приходится искать себя в рисунках, создании музыки и т. п. Но чтение с недавних пор - недоступная роскошь.