Зачем автор убивает героев?

'И жили они долго и счастливо. Пока одной свежей весенней ночью, возвращаясь с банкета в свою честь не заблудились в узких тёмных улочках спасённого ими города. Он был пьян, она не замечала ничего в своих раздумьях. Вокруг царила тишина.

И тьма. И только белое пятно её платья на фоне серых стен как отражение луны в воде. Как пламя свечи на ветру. И как на пламя, собираются вокруг жители ночи.

Шорох босых ног ступающих по холодным камням. Шелест рваных одежд.

Она тянет его за руку, уводя прочь. Он не сопротивляется, он видит свой сон. Слышит эхо его обитых сапог шаркающих по мостовой. Ускоряющийся ритм её каблуков. Испуганный выдох. Тупик.

Мрачные лица. Ненависть, направленная не на них, но на богатые одежды и украшения. Худые, босоногие тени собирающиеся вокруг. Оборванная одежда. Свет луны не отражается от их глаз - они давно уже мутны и холодны.

Силуэт высокого мужчины выходящего вперёд.

Он глава стаи.

Они - загнанная жертва.

Он . Внебрачный сын погибшего визиря.

Но они не знает об этом.

Они - герой спасший город убив сумасшедшего визиря и его освобождённая возлюбленная.

Но он не знает об этом.

Главарь медленно подходит к ним. Она не может вымолвить ни звука от ужаса. Он в тумане алкоголя не понимает происходящего.

У главаря нет оружия.

Оно есть у героя.

Он подходит к ним вплотную и спокойно вынимает меч из Его ножен. Лунный свет отражается на его лезвии. Короткий удар и оно пронзает Её белое платье, оставляя расплывающееся красное пятно на груди. Она тихо всхлипывает и опускается наземь.

Луны больше нет на лезвии. Её платье медленно растворяется в ночной тьме - кровь прячет их от любопытного неба.

Он растерянно распахивает глаза пытаясь осознать происшедшее Лезвие вспарывает горло оставляя ему затухающее недоумение и немую боль. Звездный свет пытается пробиться вниз, на секунду вспыхивая на срываемых украшениях, на пряжке стаскиваемых сапог и пуговицах жилета. И минуту спустя в последний раз отражаясь в двух парах глаз впервые за долгое время глядящих на небо. Но и этот свет исчезает оставляя два тела наедине во тьме опустевшего переулка. Приговорённых Судьбой.'

Примерно так и выглядит мораль любого фэнтези романа. Добро побеждает зло пока тиражи достаточно хороши, чтобы ежемесячно оплачивать автору выкуп за жизнь главных героев.

Когда история перестаёт быть достаточно популярной, автор демонстративно посылает в печать отрубленную голову одного из персонажей. Или того хуже - избавляется от ненужных уже заложников заманивая их в гибельную ловушку в 'Последней' части приключения обещающей раскрыть все секреты, и начинает новую серию, шантажируя читателей очередными натренированными на штурм читательских сердец героями.

Оставляя старых забытыми истекать кровью на последних страницах их иллюзорной жизни. Даже если чудом им удалось пережить финал, их жизнь закончена, застыв в переплёте на пыльной полке куда попадают они все в конце пути.

Хуже. Это мы, те для кого они переживают выдуманные муки, любим их - сделавших то что мы не решились, справившихся с проблемами с которыми мы не смогли, разделившими наши слёзы и заимствовавших нам их радость. Мы боготворим их, поскольку видим в них себя. Мы желаем им всё то чего у нас нет - приключений, яркой жизни, любви и верных друзей, но в итоге, того чего нам также как и им не хватает больше всего - покоя, исполнения мечты и мира.

Но у них есть враг, которого они не в состоянии победить. Тот кто ради денег и эгоизма сваливает на них всё новые и новые проблемы, чтобы не было скучно читателю заставляет переживать всё большее горе и тяжести. Автор.

Я захлопнул книгу, погасил лампу и безмолвно уставился в тёмный потолок.

Они утверждают, что любят своих героев - но как это может быть правдой? Они созданы не для спокойной жизни - для битв, предательств, потерь, ссор, гибели.... Кто может желать другим такой участи? Автор. Как завоёвывая красавицу, он сначала окрылён новой идеей, восхищается её красотой, пытается излить свои чувства изобразив их на бумаге, придать им форму. Позже, получив то, что хотел, он хладнокровно использует героев, заставляя проходить через семь кругов Ада согласно заранее составленному плану. Он больше не восхищается ими. Они фишки на шахматной доске. И вот скоро, новые идеи снисходят ему - новые миры, новые персонажи. Новые красавицы ждущие очарования. И старая с укоризной глядящая ему в след.

Он уже не интересуется ей, но начатый труд должен быть закончен. Роман дописан, серия заключена. И он начинает ненавидеть их, давящих на нём как груз. И мысли его складываются в жестокий план.

Несчастный случай. Никто не заподозрит его. Да, прошлая жена всем нравилась, но пройдёт время и все забудут о ней восхищаясь красотой его новой возлюбленной.

И он подводит историю к концу. Иногда они гибнут.

Иногда цена победы слишком высока.

Иногда они побеждают врага, становясь ненужными и со временем забытыми.

Иногда их мечты сбываются, оставляя горькую пустоту.

Никогда он не чувствует к ним сострадания. Никогда не даёт заслуженного, и того что мы ждём больше всего - спокойной жизни и светлого счастья. Ведь, то что переживают Они чувствуем и мы - и ни адреналин боя, ни радость триумфа, ни опьянение ярости не может сравнится с тихим счастьем спокойной любви и мирного бедующего.

Наверное так оно и есть. Авторы ненавидят созданное ими. Почему иначе они так жестоки к ним? Мы несём ответственность к тем кого приручили. Ха, Как же!

Может быть я просто и тихо схожу с ума. Моё счастье погибло - я не могу взять в руки очередную книгу, Приключения ИХ, на страницах, являлись не истощаемым источником тихой радости для меня - пока вода не окрасилась в кровавый цвет.

Все истории рано или поздно заканчиваются.

Что может быть хуже пустоты оставленной прочтённой до конца книгой? Только осознание, что это была последняя часть серии, и о выходе продолжения ты в лучшем случае прочтёшь в другой фэнтези саге - так как чудеса как известно имеют обыкновение встречаться только на страницах этого рода изданий пренебрегая твоим мнением о том какой должна быть жизнь и почему герой с отсечённой напрочь головой непременно должен вернуться в следующей новелле для того чтобы всем отомстить (врагам, конкурентам, трактирщику), всех спасти (друзей, домашних животных, мир) , на всех жениться (принцессах, магичках из отряда, той богине из второй части) построить дом, посадить дерево и вырастить сына для несения геройской службы в следующих частях и любовного романа с нынешней наследницей престола (благо её сейчас 5 лет, к моменту действия повзрослеют).

Но автор явно был другого мнения убивая героя, называя книгу 'последней', демонстративно сжигая мосты и сценарии экранизации. Ха! Да чтоб он подавился! Вот постеры сдираются со стен, книги летят из окна и сувенирный меч героя саги... нет, меч оставлю. Вот только отодрать логотип на рукоятке и вполне можно выдать за орудие смертоубийства любого другого фэнтези людоруба.

Взвешиваю меч в руке. Чистая жажда крови заледеневшая в холоде ненависти и обточенная беспощадностью до формы расчётливой подкрадывающейся к жертве Смерти. Удар по неосторожно задержавшейся в поле зрения тени, пируэт, блок, выпад и она в муках гибнет от яростного гнева сжигающего света - нужно отработать технику лучше, чтобы впредь не задевать локтем выключатель на стенке когда пытаешься отвести руку для удара.

Я с испугом оглядываюсь проверяя не разбудил ли я Совесть. Нет. Спит, слава богу.

Мама... да что это со мной?! С какой стати говорю закрученную витиеватую бессмыслицу и бросаюсь с железякой на собственную тень - что она мне сделала в конце концов, ну разве что кроме преступления скрытия принадлежащего мне по праву света.

От сумасшедших мыслей лучше всего отвлекает Ярость. Она сильнее всего - горя, любви, боли, печали. Кровь закипает. Пальцы сжимаются в кулаки. Хочется раскрошить что-нибудь в пыль - да хотя бы овсяное печенье. Жажда действия, сила нуждающаяся в применении. Язык хулящий весь продажный Свет, авторов, издателей, фанов и недоразвитых жителей планеты обделённых эмпатическими способностями чтобы почувствовать моё горе и жестоко ранящих меня своим безразличием. Ну, я вам покажу! Ну, погодите! Радость мести не так велика, как осознания уязвимости врага и того , что у тебя есть план и ты знаешь как добиться своей цели. Да да! Я сделаю свою боль Вашей! Вы увидете то, на что жестоко закрывали глаза. Я заставлю Вас прочувствовать всю Правду. О чём? О том, что они используют нас! Высасывают наши деньги. Играют с нашими чувствами! О том что мы также безразличны им как и созданные ими герои. Для того чтобы вы осознали причиняемую ими нам боль, боль эта должна преодолеть порог терпимости. И я знаю, что и как я должен для этого сделать.

Я спокойно, ровно дыша сажусь за компьютер, запускаю Ворд и набираю первые строки приговора всем тем кто имел несчастье оказаться мои противником.

Я создам лучшую, популярнейшую и известнейшую Фэнтэзи сагу. Историю заполняющуюся поколениям. Героев которых полюбит весь мир.

А потом.

Один за другим.

Жестоко и безвозвратно убью их всех , оборвав сказку на середине

Сумасшедший, злобный смех выдающий несдерживаемую истерику несётся ураганом по квартире глуша в полёте мух и заставляя кошку с визгом скрыться за диваном.

Пора. Пути назад нет. Соседи наверняка, что то заподозрили и высылают бомбардировщики для ковровой атаки смирительными рубашками и валидолом, а Совесть вот вот проснётся и начнёт задавать вопросы.

Нужно начинать. Пора. Ну а начнём с....

***

Центральный книжный был как всегда полон. Изначально задумавшийся как храм литературе этот трёхэтажный дворец со временем оброс кафешками и сувенирными лавками оттеснившими лотки издательств и вход в библиотеку в тень , подальше от троп по которым бродили любопытные толпы в поисках развлечений.
Несчастные аколиты направлявшиеся в ЦК за очередной книгой, как правило пользовались задним ходом и как воры старались проскользнуть в тени не тревожа внимания шумной толпы, до самой готической арки Библиотеки. С большой буквы, и шёпотом называли так своё убежище послушники тихо бродившие между высокими полками в поисках очередного фолианта.
Но сегодня и святая невинность сего помещения была осквернена топаньем нескромных ног и толкающейся очередью выстроившейся ко столу за которым в инвалидном кресле сидел лысый старик раздраженно дававший автографы счастливым фанам.
Сжимая в руках ,словно пряча орудие, целлофановый пакет я стоял в конце этой самой очереди, стараясь чтобы мой гнев не был так уж очевиден. Не скалить зубы. Дышать спокойно. Натянуть радостно-идиотское выражение лица как у других тут.
Я подумывал прихватить из дому сувенирный меч героя книги и драматично пронзить Автора-убийцу насквозь, но отбросил этот вариант как попахивающий чрезмерной театральностью на грани фарса. Моя месть должна заполниться ему. Убийце. Злодею самолично погубившему героев которые сопровождали меня с самого детства заставляя не терять надежду и мечтать.
Главное потом выбраться отсюда живым, что ,учитывая фанатичный настрой его почитателей собравшихся здесь, будет довольно сложно.
Нет, посмотрите вокруг, что за уроды - грудь колесом, глаза огнём. Кто бы подумал что так вот можно? Сжечь себя и дымить говном. Он пожирает их мерзкие души, дарит им сказку в чёрных тонах. Может неплохо что все послушно, ждут свою очередь в газовый ад.
А ведь и я был одним из помеченных, жутким клеймом на изнанке души. Тех кто приходит с работы вечером, и открывает закладку. Спаси! Дайте гранаты и пулемет мне. Я не вернусь, я восстал чтобы пасть. Кровь не зальёт ошибок молодости, но соль её - сладость. Готовьтесь! Хрясь! - я взвыл и запрыгал на месте поскольку какойто особо слоноподобный экземпляр специи фэн-радостный отдавил мне ногу пытаясь выбрать стратегическую позицию с которой было бы видно стол за которым сидел Автор.
Я громко проклял чёрта и не сдержавшись повторил его имя ещё несколько раз неосторожно призывая его сюда забрать в ад душу неуклюжего фэна: -Чёрт! Чёрт! Чёрт! Чёрт! - размахивая раненой ногой в воздухе и оскалив зубы от боли и переполнявшей меня злобы. Одно утешение - ждать осталось ещё немного. Скоро моя очередь брать автографы, так что я постарался взять себя в руки и выглядеть не более сумасшедшим чем все остальные люди вокруг. Учитывая нервно дергающуюся бровь получалось не очень, но похоже у остальных было достаточно своих дел чтобы не обращать внимания на меня. Только пара девчонок в средневековых костюмах персонажей из книги с интересом рассматривали меня видно приняв за злого шута из восьмого тома.
Я криво улыбнулся им скорчив уродливую рожу и они радостно захихикав отвернулись к более интересной для наблюдения кандидатуре двухметрового качка с голым торсом и двуручной секирой за спиной. Я такого персонажа не помнил, но подумав пришёл к выводу, что такой наверное найдётся в любой фэнтэзи книге и удивляться нечему. Гном наверное.
А вот и моя очередь...
Перед моими глазами оказался блестящий лысый череп умертвия торговавшего душами читателей. Очень хотелось в него плюнуть, но я сдержался. Пауза затянулась и я почувствовал нетерпеливые толчки в спину.
-Что подписать? - раздражённо и устало спросил меня старик не поднимая взгляда чтобы взглянуть на очередного просителя.
-Вот это! - решившись, я достал из пакета и со стуком опустил на стол последний том его фэнтези серии предварительно смоченный в свиной крови в мясницкой в которую я зашёл по пути сюда. Красные капли брызнули во все стороны приземлившись на стол, мою одежду и ненавистную лысину.
Громкий 'ОХ!' разнёсся по залу а потом сменился нереальной ужаснувшейся тишиной. Медленно, старик поднял голову и ни капельки не озадаченный или испуганный - злой! - пробуравил меня своими глазами пригвоздив к месту. Мне показалось я услышал как сзади снимает со спины свою секиру злополучный гном. Как способ самоубийства мой метод можно было в один ряд ставить с ударом в лицо настоятелю Шаолиня.
- Что это значит, молодой человек? - проскрежетал писатель. Толпа замерла в немом ожидании. Я набрался духу и выпалил давно наболевшие слова ему в лицо.
- Убийца! Паразит сидящий на наших кошельках и душах! Как ты посмел казнить Эриста и Стайну! Низачто! Просто потому, что задумал новую серию? Доконали герои? Самозванец писателя непонимающий воздействия написанного им!
К удивлению всех старик приподнялся из кресла опершись руками на стол и сказал выплюнул:
-Да что бы ты понимаешь, Юнец! - зелёные глаза казалось душили взглядом. - Вырасти из пелёнок, тогда берись судить чужой замысел, критик недоделанный! Читай детские сказки себе на ночь. То что я написал - Жизнь! Не старшнее и не краше. Кто ты такой чтобы заявляться сюда и оскорблять меня ещё даже не вылезая из пелёнок?
-Да уж, кто? - горько ответил я - Вы ведь не родились Светилом литературы, вы таким стали? А значит остаётся надежда что в Вашем возрасте я буду таким же талантливым, ханжеским и эгоистическим ублюдком осознав ошибки молодости упрекаемой вами. Будем надеется что к тому моменту вы уже подохните, так как мир не выдержит двух одинаковых уродских гения. И литературным творением моей жизни будет эпитафия на Вашей могильной плите, Автор. - с вызовом завершил я не отводя взгляда от его колющих глаз. Медленно, по его лбу катилась оставляя красный след капля свиной крови.
- Ты попробуй до того момента доживи, герой. - усмехнулся он и кивком головы указал мне за спину. - Смелость у тебя есть. Похвально. А теперь докажи что у тебя есть удача и быстрые ноги... - он опустился обратно в кресло и замер расслабившись.
Вздохнул и сделал знак рукой толпе и охранникам.
Не ожидая пока услышу свист секиры у моей шеи я вскочил на стол и перепрыгнув собеседника понёсся к выходу. Проснувшись, с топотом и криками за мной кинулась толпа, обтекающая стол за которым замер с довольной улыбкой на демоническом забрызганном кровью лице Стражински.
Я несся прочь, оглянувшись лишь на повороте коридора и молясь чтобы задний ход ЦК был открыт сегодня.
Возглавляли погоню тот самый двухметровый гном размахивающий топором и две девушки в кожаном белье-доспехах с пластиковыми мечами. Над моей головой со свистом пролетела и разбилась о стену бутылка пущенная судя по всему из пращи, и я в который раз подумал, что с фэнтэзи нужно завязывать.
Вот только бы дожить до последних страниц этого приключения.