Босиком

Когда мне тоскливо, я гуляю по траве босиком. Собственно говоря, когда мне хорошо, я делаю то же самое. Но сегодня причина была именно такая - тоскливо.

Нужно бы топать домой и готовить ужин, а я сворачиваю в пахнущий сыростью парк, вдыхаю влажный воздух. Миную яблоневый аванпост и вытянувшиеся ряды кедров в парадных зеленых мундирах, переправляюсь через ручей - и скидываю кроссовки. 

Здесь, на границе парка и прилегающего к нему поля, почти не слышно городского шума. На первый план выступает задорный стрекот сорок и шепот осин. 

Светло-зеленая короткая травка холодит босые стопы, земля мягко проминается под ногой. Старая заросшая тропа тянется вдоль ручья метров тридцать, прерываясь ближе к концу отсыпанной гравием дорожкой. Острые камешки врезаются в кожу: но через три мучительных шага стопы снова утопают в зеленом ворсе.  Закрываю глаза, впитывая поднимающуюся от земли силу. 

В небе за моей спиной с глухим ворчанием крадутся грозовые тучи.