Лучиста ночь, в объятиях сумерек покорных, невыразима оной красота...

Луэкворан верх светом опаляя,
Дарует всем внизу покой.
С востока ветер задувает,
Блюдя порядок, чтя собственный устой.

Здесь путник ворот прикрывая,
Идёт с тобой одной ногой.
К нему всё хлопьями спадает,
Снег горный белой пеленой.

Бураном заметая путь-дорогу,
Укажет истинный он путь.
Следами поднимаясь в гору,
Промолвит: „идти осталась нам лишь чуть...“

Но путь тот – будет маркий,
Пройдут его отнюдь не все.
Ведь, знаешь, смельчаки уже пытались,
Навек оставшись здесь по волии твоей.

Но воин, закалённый в схватке,
Не станет жизнь менять на яд.
Увидит он средь снежной и манящей хватки...
Хрустальный, но покрытый кровью, сад.

Пройдёт он гордо, не нужно обижаться,
Твои сады не тронули его.
Не нужно с ним метелицей играться,
Ведь Ближний север – отчий дом его.

Он знает все твои секреты,
Давно сумел обман раскрыть.
Но ты пытаешься лишь беды,
Своей скупой рукой творить.

Перешагнёт их добрый воин,
Ему с тобой бодаться ни к чему.
И, улыбнувшись, окинет взглядом он просторный,
Забытый всеми снег вершин...
Не задаваясь мыслью, почему.

Но почему? Всё просто,
Твой злобный грех давно простил.
Лишь мысленно, но строго,
Тебе он молвит: „дай чуть мне сил“.