Писатель или поэт..

Тоже поймал тему из недавнего обсуждения.
Я ничего не имею против того, когда писатель ставит  стихи в прозаический текст. Причем когда стихи свои, авторские, то это вдвойне интересно. Хороших прозаиков, являющихся тем не менее, прекрасными поэтами в мире литературы не так много. И оставив за бортом вопрос «надо-не надо..?», для меня он давно решен, я хотел бы показать двух авторов, что творчество одинаково нравится мне в обеих ипостасях. Мне неизвестно МНОГО таких имен. Потом, я сам крайне привередлив к рифмованному слову.
Марию Семенову, думаю, знают все. Дарья Иванова (Менделева) еще пробивает свою дорогу. Но с моей точки зрения как поэты они сильны и интересны. Судите сами: 

Мария Семенова:

Одинокая птица над полем кружит.
Догоревшее солнце уходит с небес.
Если шкура сера и клыки что ножи,
Не чести меня волком, стремящимся в лес.

Лопоухий щенок любит вкус молока ,
А не крови, бегущей из порванных жил.
Если вздыблена шерсть, если страшен оскал,
Расспроси-ка сначала меня, как я жил.

Я в кромешной ночи, как в трясине тонул,
Забывая, каков над землей небосвод.
Там я собственной крови с избытком хлебнул –
До чужой лишь потом докатился черед.

Я сидел на цепи и в капкан попадал,
Нок ярму привыкать не хотел и не мог.
И ошейника нет, чтобы я не сломал,
И цепи, чтобы мой удержала рывок.

Не бывает на свете тропы без конца
И следов, что навеки ушли в темноту.
И ещё не бывает, чтоб я стервеца
Не настиг на тропе и не взял на лету.

Я бояться отвык голубого клинка
И стрелы с тетивы за четыре шага.
Я боюсь одного – умереть до прыжка,
Не услышав, как лопнет хребет у врага.

Вот бы где-нибудь в доме светил огонёк,
Вот бы кто-нибудь ждал меня там, вдалеке…
Я бы спрятал клыки и улёгся у ног.
Я б тихонько притронулся к детской щеке

Я бы верно служил, и хранил, и берёг –
Просто так, за любовь! – улыбнувшихся мне…
…Но не ждут, и по-прежнему путь одинок,
И охота завыть, вскинув морду к луне.

Дарья Иванова

Клинок защитницы короля

Сломался сам. Ни при чём чудо.

Когда беда ползёт ниоткуда,

Когда повсюду горит земля,

И рвутся в дом языки огня.

Когда во сне пробирает дрожь,

И ночь сгущает тёмные краски,

Она не ждёт любви или ласки,

Она не жаждет иных нош.

И ровно греет ладонь нож…

Лаская небо и тишину,

Играя с зайчиком на рассвете

Мудрейший, знающий всё на свете,

Он чует ночью свою войну

За его душу, её одну.

И стонет, плачет сыра земля.

Пером на стрелах свистят минуты,

Сломался сам, разрубая путы,

Клинок защитницы короля,

Был будто кован из хрусталя,

Последним блеском рассеяв мглу

И легким свистом отмерив срок,

Упал на землю стальной клинок,

И ей под сердце вонзит иглу

Бесплотный дух, присягнувший злу.

И запылает цветок огня,

Усталым сердцем согреет небо,

Прогонит чёрную злую небыль.

И кровь её всю возьмёт земля.

Уснёт защитница короля.

Её глаза не увидят дня…

Сломался сам, ни при чём битва -

Когда затихла её молитва,

Когда уже занялась заря -

Клинок защитницы короля.