Оставленное сердце. 7.17

Не раз я спутал силу и бессилье.

Творил я мир, иль сам творился миром?

А может, в мышеловке стал я сыром,

Для сил космических простой приманкой?

Привлек, они излили изобилье,

А я остался осторонь обманкой –

Беспомощно шутить с судьбой-шаманкой.

Зачем-то созданный своим созданьем,

Заклятый и забытый мирозданьем,

Я ни с одним не справился заданьем.

Вернуть? Но я ведь не призвал по воле.

Творца не смог сыграть правдиво роли.

Я ничего не ведал и не видел,

И временами зренье ненавидел,

И зренье молчаливо ненавидел.

Я вырастил в любви, тепле и холе

Немногое. Устал, остановился.

Искал пути, но путь мой искривился.

Разбитости, безумия и боли

Хромое эхо тихо прохрипело.

Жизнь его отзвук подхватить успела 

И новое творение напела…

На миг я злобной мысли удивился,

Что мир моей строкою отравился,

А в результате лис ко мне явился.