Флешмоб про смерти

"Воеводе шел уже седьмой десяток. Почти все его сверстники уже отправились в Смертные Чертоги, или, уж кому сильно не повезло, в Поганую Яму. Если не брать тех, кто умер в младенчестве или детстве, то большинство погибло в бою. Кто в походах, кто в поединке, а кто и в пьяной драке. Остальные либо умерли от болезней, исправно каждый год собиравших с племени дань, либо сгинули в лесах или кончили свою жизнь в рабстве у соседей, ближних и дальних. А он выжил, получив за свою долгую жизнь множество ран, ни одна из которых не сделала его бесполезным калекой. А уж скольких он сам отправил к предкам...

И вот то ли Великая Госпожа, то ли Рогатый Господин послал наконец ему самого достойного, да и, возможно, что и последнего противника. Воин Западных людей, что одним легким молниеносным движением руки, будто головку у камыша, срубил голову Диракину, ростом был выше всех людей, которых только видел воевода за свою жизнь. Даже великан, увешанный оружием словно Памятное Дерево, что рубился сейчас сразу с несколькими его воинами, был хоть и шире в плечах, но все же ниже. Черный с серебром доспех закрывал его почти целиком, оставляя незащищенными лишь ноги чуть ниже колен. В щели под козырьком шлема сверкали ослепительно голубые глаза. Да, это будет славный бой!

— Не трогать его! — крикнул воевода, сбрасывая с плеча плащ.

Воин Западных людей остановился и пожал плечами, то ли разминаясь, то ли удивляясь. Воевода шагнул вперед, прикрывшись щитом и наставив на противника острие меча.

Хоть и силен и быстр, но не может быть Западный человек более умелым и опытным в бою, чем он, убивший в поединке своего первого врага пятьдесят лет назад.

Вот сейчас он...

Что-то мелькнуло перед глазами, горизонт дернулся и пополз вверх. Последнее, что увидел и воспринял затухающим сознанием воевода было его же обезглавленное тело, медленно падающее на траву."