Стишок

Не смотри на мою грудь, в ней торчат прутья от клетки,

Я разорвал её сердцем, чтобы стать человеком!

И пусть меня не любит люд - я не нуждаюсь в их лести!

Вы растололи мой хребет, но я не в поисках мести!

Я стал!

Не раб под час, но я не рад,

Ведь наш финал такой же хлад,

Как парус в хлам и абордаж,

Как сказ о мраке под антракт!

Я не дурак!

Я царь убогих и смешных,

Но в этом царстве я один.

Горланит вьюга и ветрин,

Вопил бы также до седин!

Как будто...

Ладно, пора переставать кричать,

Рассыпаться сравнениями и аллегорией.

Это стих и я должен его слогать,

А не шуметь только о том, кто и чего достойнее.

Нос у меня один, и под носом моя тетрадь.

Души у меня нет, но она рвётся скорее к ручке.

Я просто чиркаю меж клеток - не знаю о чём писать,

Не знаю, что нового я мог бы залить вам в уши.

Ты думал, что я умный - нет, на бумаге даже хуй - рисунок.

Трачу на строчку по минуте - да, я задавака, но точно уж не поэт.

Так тяжко нынче думать - рифма не льётся, и мне как-то грустно.

Уже неловко моей ручке - в ней так много чернил, но я творческий импотент.

Да, я могу поразить тебя как-то:

Втоптаться мавром под флаштог и знамя бригадира

Наспех, и в бездну узы мезальянса и с ней упрёки пурианства...

Но зачем оно надо?

Я пишу это от скуки - ты читаешь, наверное, так же.

Тебе не надо много блёсток, просто мысль в нормальной обёртке,

Просто что-то о добре или о том, как всё тонет во мраке,

Но точно не мои вечно в разлад с красотой обороты.

Такой вот компромисс: ты идёшь дальше, а я сижу молча.

Моя природа - пустота, с тобой мы в этом хоть каплю, но схожи.

Стих просит меня на бис, но я не в пьесе, а в цирке уродов.

Я грешен - значит человек, ну а так, в остальном, я животное.