Баллада о том, чего не случилось

Ты шла… нет, ты плыла, точней, парила,

А я… рукой держался за перила

Нас случай свёл зайти в один вагон

И я дышать боялся – видел сон.

Волшебный, откровенно акварельный.

Струилась кровь стремительно по венам.

Меня твой лик внезапно разбудил

Я… как художник, краски разводил.

Воображенье в грёзах расплывалось 

В ногах и теле разливалась вялость.

Наплыв эмоций пробуждал влеченье.

Я впитывал волшебное свеченье.

Ты грела руки, тёрла ими щёки

Глаза в туманно томной поволоке,

Зажмурила, потешно сморщив нос.

А я напротив намертво прирос.

Но ты глядела вскользь, смотрела мимо,

И в этот миг была непостижимой,

Загадочно, мистически прекрасной.

Я день сегодня прожил не напрасно.

В тебе светились проблески весны,

Таинственно журчащей глубины,

Мне столько захотелось рассказать.

Я сделал шаг, взглянул в твои глаза.

И встал, не в силах вымолвить и звука.

Но ты молитвенно у губ сложила руки,

Смущаясь, опустила томно очи,

Достав из сумки кружевной платочек.

Один лишь шаг, всего один вопрос…

Что это было: страх… или гипноз?

Я чувствовал, как ускользает время,

Как школьник, позабывший теорему,

Оцепенел, застыл, лишившись сил.

Я… даже телефон не попросил.

Вагон скрипуче встал. Меня качало.

Тебя… другая станция встречала. 

Ни продолжения в итоге, ни начала….

Душа рвалась… бранилась, и кричала…