Грибной снег

За окном ярко светит солнце. Пламенеют увядающей листвой деревья. А с неба падает снег. Крупные пушистые хлопья... "Грибной снег", - улыбаются редкие по субботнему раннему утру прохожие. Он конечно сразу тает, растекаясь по асфальту мелкими лужицами. Но как же приятно наблюдать за этим сидя в теплой и уютной кухне с кружкой горячего чая. 

Кот, наохотившийся на голубей за окном, стекло как всегда спасло их от охотничка, спит на табуретке у теплой батареи. И надо бы лечь, досмотреть тот удивительный сон, что пришел под утро, да только писательский зуд будоражит и гонит автора из теплой кухни в Разлив, в шалаш к компьютеру за клавиатуру. И работать, работать, работать! 

Книга за девяносто дней - это вам не хухры-мухры, сама не напишется. Но как же нелегко не набивать всякую хрень со скоростью пятьсот знаков в минуту, а обдумывать, находить нужные слова, собирать эпизоды в сцены и тянуть, тянуть за уши пытающегося увильнуть от своих обязанностей героя к уже столь близкому финалу. Который, впрочем, еще никому, даже самому автору неизвестен толком...

Но книга пишется и будет закончена, черновик выложен и после короткого отдыха уйдет на читку, правку и прочие мелкие радости писателя, делать которые так не хочется, но необходимо...