Письмо маме

Прости, мама... Не смогла твоя дочь стать достойным человеком. Хорошенько природа отдохнула на мне, что тут скажешь. Это было видно с самых малых лет и во внешности, и в характере... Да во всём.

Что мне оставалось? Хочешь жить - умей вертеться, истина проста. Пришлось научиться. Ты никогда меня не осуждала, всегда старалась относиться с пониманием, я это всегда для себя отмечала. Никогда не поднимала эту тему в беседах с тобой, но всегда чувствовала, и знала наверняка - ты меня любишь и принимаешь любой.

... Как мало людей меня в жизни принимали такой, какая я есть... Да, в общем-то, их за то судить не стоит. Человек из меня вышел весьма посредственный. Впрочем, посредственный - это ещё комплимент.

Но что поделаешь? Сейчас все так живут. Не нахлобучишь - не проживёшь. Вот и врёшь в глаза, обманываешь. Ездишь по ушам максимально правдоподобно, понимая, что чем крепче убедишь человека, тем больше вероятность заработать. А не заработаешь - плакаться идти не к кому...

Да, не к кому. Ты всё поняла правильно, если поняла... Нет у меня никого. Деньги есть, врать с годами научилась хорошо, качественно. А счастья нет. Ничего нет, кроме этих проклятущих денег, мама...

Но и без них не жизнь.

И как быть?

В монастырь уйти? Глупо... Там свой обман. Пудрят мозги по-своему, в итоге получают рабов, бесплатную рабочую силу, вкалывающую за еду. Мне рассказывал один... ну, не важно...

Мам? Как жить в этом мире? Есть ли в этом мире правда?

...

Не знаю, видишь ли ты мои письма, слышишь ли мои ночные слёзы... Если видишь, что происходит здесь у нас, то нет смысла говорить о том, что те два сиреневых цветочка, что обновляются каждый год на твоей могилке - они от меня. Ты так любила сиреневый цвет...

Надеюсь в твоём мире лучше, чем здесь.

Прости меня, мама, за всё. За всё, прости... И совесть ест по ночам, и думки разные, но не представляю я как жить на этой Земле по-другому...