Стишок

Рифмовать хуйню - не грешно,

Я строчу беспечно,

Словно в клетке

Запер разум, сердце. Они носят цепи

Маломерки.

Если стих - это про святость, то я сраный грешник.

Чтоб меня понять: поверь мне: мало быть на моём месте.

У кого-то жизнь - хот-дог, а у кого-то лишь тоска на сердце.

Вокруг меня салюты, но в груди моей сосиска в тесте.

Я шагаю по балкону, как по эшафоту:

В этом море дыма лишь высотки, где же пароходы?

Всё вокруг сыреет не от влаги - это мои слёзы.

Жизнь - это не сказка и не басня, а сухая проза.

Мир расправил плечи, чтобы, как быдлан, казаться грозным.

Город весь прожёван и обгрызан - кто же его щёлкал?

Прячем наши страхи по подъездам, будто им тепло там.

Наши лица бледные и злые, ведь мы платим кровным.

Я нахмурил брови и заплакал, но тут нету солнца.

Я стараюсь вовсе не дышать, чтобы никто не вспомнил *.

Я разбился в клочья, как Икар - забыл сесть на дорожку.

В моей душе нет струн, она не лира - пыльная гармошка.

Рифмовать хуйню - не грешно,

Я строчу беспечно,

Словно в клетке

Запер разум, сердце. Они носят цепи

Маломерки.

Прячу рожу в тени,

Хоть иду без кепки.

На оценку

Выдаю вам мои тексты,

Скромные, как целки,

И без лести.

В них услышишь реальный голос улиц,

Но с дурным акцентом.

*речь про икоту