О некоторых верлибрах

Удивительно все же устроена человеческая память!

Прочитала я вот этот пост Георгия Кесова , в котором он цитирует один верлибр от недоброго критика, и вспомнила строчки, которые очень долго дремали в моем подсознании.

Строчки не мои, а чужие. 

Видимо, они меня когда-то достаточно заинтересовали/прикололи, чтобы я вставила их в свое старое довольно сюрреалистическое повествование  о  Писателе - собственно говоря,  прототипом этого  героя под именем "Писатель" как раз и был автор этого верлибра. Повествование публиковалось в моем старом ЖЖ. 

Итак, я все поняла. Настает время действовать.

Торжественно напрягаю извилины. Они давно не работали, позволяя мне пассивно плыть по течению событий. Но вот настал момент решительно вмешаться в повествование. Ибо - Пьер...И у меня из глаза предательски катится слезинка...

  Беру себя в руки. Слезами горю не поможешь. Начинаю умственную работу.

  - Как выглядит этот ключ? - бросаю вопрос Хозяйке.

  Она берет спичечный коробок, достает из широких штанин губную помаду и рисует ей на спичечной коробке абрис нужного ключа. (По другим сведениям, она послюнявила спичку и стала рисовать ею.)

  Внимательно всматриваюсь, киваю. Объясняю все Хозяйке, чтобы она не волновалась: такой ключ был на связке ключей у Лакея. Далее совершаю телепортацию во времени и в пространстве. Я надеюсь вернуться сюда обратно с нужным ключом в ту точку времени, когда коитус Пьера и блондинки будет им еще пока в радость.

  Я вновь нахожусь в покоях Писателя.

  Все вещи - в точно таком же положении, как я их оставила, когда побывала здесь в свой прошлый визит. Надтреснутый мужской голос с граммофонной пластинки монотонно и без энтузиазма поет:

  'У Дон Кихота депрессия

  Слезный поток нарисовал

  Получилась процессия

  Искривляя лица овал

  По орбите бумаги направил

  Коварно журчащую руку

  В смешинку вошел из тисков темных сил

  Из апатий озер из вулканов рождающих скуку'

  Ноги безошибочно ведут меня к цели. Просовываю голову в полуоткрытую дверь. Лакей - или это все же - сам хозяин? - лежит на разобранной хозяйской постели в своей ливрее и делает очередную затяжку.

  - Ну что, пришла? - спрашивает он, не поворачивая головы. - Я ж говорил, что ты еще ко мне придешь. И будешь меня долго о чем-то умолять...

Более подробно о моих сложных отношениях с верлибрами:  https://author.today/reader/174055/1422966