Книга, написанная тобой

Книга, написанная тобой

Книга открыта – листок за листком…

смысл утерян истлевших страниц,

в тлене и прахе я чувствую гром,

страх человеческий, павшие ниц

молятся истине лживых небес,

новым пророкам и старым богам,

лучшим исходам и тесным гробам,

но получают пожизненных пьес

время, билет на тринадцатый ряд;

только на сцену – смотри не смотри,

будут на ней в два ряда алтари,

жертвы, жрецы и безумцы стократ

в виде статистов – отпетых зевак,

каждый с открытою книгой в руках,

шелест страниц слышно через века;

ценник у шелеста – стёртый медяк.

Ценник на тексты в тех книгах – момент,

тот, что вплетается в древнюю речь,

вместе со смыслом потерянным течь,

словно река; переплет-континент

примет, обяжет, вбирая в себя

душу историй, проклятий полынь,

боль вместе с былью отпетых святынь,

тихой любовью несчастно любя

призраков истинных правильных слов,

смешанных с чувством неправедных вер,

вновь нарушая объём и размер,

вновь добавляя как пряность любовь.

Книга закрыта – листок за листком…

Смысл утерян истлевших страниц,

в тлене и прахе я чувствовал дом,

дом без границ…

Владимир Палагин "Логос".