Писателями становятся в трех случаях

Я помню свою первую книгу. Она была написана за месяц, он же август, когда тупого энтузиазма хватало, чтобы выдавать в день по половине авторского листа (20к символов) и радоваться этой маленькой победе. Чудное чувство, даже не смотря на то, что книга эта писалась в стол. Несложно представить, какие шедевры мог писать ученик девятого класса, с тройкой за год по русскому языку, но глядя на те дни сейчас, я даже горжусь этим мальчишкой. Отдавать по три-четыре или пять часов в день на "чтобы что", это сильно. Тогда я ещё не был обучен слепой печати, работал двумя указательными пальцами, роняя очепятки и орфографические ошибки в каждом первом слове, но был глубоко утвержден в том, что делаю нечто важное. Кладу основу чему-то большему. 

Как к этому пришел? Ну, как правильно выразился Крисп, писателями становятся в трех случаях: первая: вам нужны деньги; вторая: вы хотите сказать миру что то важное; третья: вы не знаете, чем занять себя долгими зимними вечерами. Я совместил в себе все вышеперечисленное, за исключением того, что вечера мои были летними. Однако, чем больше проходило времени, а речь идет не о месяцах, а годах, начал приходить к тому, что пишу с надежной "набить руку". Затем шло ещё время, и начал задумываться не о том "что пишу", а "для кого". Многие говорили - писать следует для себя, ведь если нравится тебе, то понравится и другим, но в моем случае, это вряд ли употребимо. Так уж вышло, что читать я гаразд что угодно: от агиографической литературы, вроде жития Феодосия Печерского или Протопопа Аввакума, до фентезятины, разной степени роялястости. 

За этой неопределенностью последовал застой. 

Нет, полностью писательство никогда не бросал. Мог вернуться раз в два-три дня, чтобы натыкать пару страниц, критически глянуть на написанное, фыркнуть и закрыть ворд с легким чувством неудовлетворенности. Как будто ожидал от себя что-то большее. Что-то лучшее. Интереснее. И это чувство заставляло делать паузы все длиннее, но оно не могло истребить мысли о... сюжетах, персонажах, сценах. Это была попытка выговориться. В книге это сделать намного проще, чем в жизни. Передать ощущение через образ, чувство, через пейзаж, убеждение через символ, а  волнующую мысль через диалог, в котором собеседник будет задавать правильные вопросы, молчать в правильных местах и комментировать, в попытке найти слабые стороны обыгрываемой мысли. 

Мне нравится писать. Как минимум, начинаешь лучше понимать себя и то что происходит у тебя в голове. Затем начинаешь понимать людей, какие бы поступки они не творили. Не путать "понять" и "оправдать". Но даже если кого-то понимаешь, то не обязательно разделяешь с этим человеком его действия или мнения. А вместе с этим приходит спокойствие. И это без действия глицина, валидола или финибута. 

Кхе, спросите, для чего я писал все что выше? Не знаю. Может кто-то найдёт в этом блоге себя и свои ощущения, улыбнется, чувствуя, что в груди ёкнуло. А вообще, я просто перечитал ту самую первую книгу, написанную горячим августом. Запойно, с красным лицом и горящими ушами, с улыбкой как у Чешира. Я дошёл до финальное главы и очень расстроился, что начало второго тома затерялось где-то на старом компе и захотелось кому-то рассказать о пережитом. Удивительное приключение по хроникам своей мысли. Возможность встретится с тем мальцом, который тыкался в клавиатуру указательными пальцами и старался стать лучше в этом ремесле. Возможность посмотреть за его работой из-за плеча и задуматься, мог бы он гордится тем, кем я стал. 

А ведь с тех дней много воды утекло... Но не смотря на то, что этим течением унесло неимоверно много, я таки смог утащить с собой частичку себя, которую могу назвать волшебной. 

Добра, путник, что ли. Не знаю как завершить. Просто, это история о жизни, а жизнь моя ещё не закончилась...