«До самого немого многоточья…» Борис Попов

Сегодня день рождения моего земляка Емельяновича Попова (5.10.1946 — 20.01.1996), которого я считаю лучшим поэтом Магнитогорска. Несколько раз писала о нём на АТ, эти посты можно найти по тегу «Борис Попов». Бесконечно люблю его стихи. Мы не были знакомы, хотя жили в одном городе, и я так горько об этом сожалела, что поэт Александр Ерофеев, мой друг и коллега, подарил мне книгу с его автографом. Я его обняла, а он говорит: «Ну, это же автограф не тебе. — А я за своим не тороплюсь». Он-то куда торопился... Когда-нибудь все встретимся. Без этой надежды невыносимо.

***
Оставляю на завтра
тетради и карандаши,
пьяный натиск азарта
и трезвые слёзы души.
Оставляю усталость,
постылую логику дня…
Слава Богу, осталась
ночь в запасе ещё у меня!
Оставляю на завтра,
что вчера и сегодня не смог.
Охромевший внезапно
от любви и от ревности слог.
Суматоху, смятенье
и мокрый туман над рекой,
заоконные тени
и тени любви дорогой!
…Ах, оранжевый август,
в накрапах зари небосклон…
перелётная благость –
короткий, спасительный сон.
Неминучею тучей
спешат к сентябрю журавли.
…Я в платочке, на случай
оставляю и горстку родимой земли.


Ночь

Уставший город тьмою огранён.
Бог вилку позабыл воткнуть в розетку.
И лишь Орджоникидзевский район
роняет с подоконников подсветку.

Обнажена тугая тишина –
то всплеск, то выплеск, шорохи да вздохи.
Увы, мой друг, воистину грустна
фантомная мистерия эпохи.

Пересекая сонные дворы,
где врозь живут и вместе умирают,
не забывай о правилах игры,
которые нас метко выбирают.

А эта ночь и вправду хороша!
Ты, грудь подруги чувствуя, тревожно
прислушайся — поёт твоя душа
или молчит грешно и осторожно?

Ах, ангел мой в рубашке голубой!
Куда бы мы ни метили, ни плыли –
ах, ангел мой, на краешек любой –
повсюду хватит пламени и пыли,

Повсюду хватит зимнего тепла,
земных надежд и лютого терпенья…
Ах, ангел мой, так эта ночь светла,
что видно, как запотевают тени.

Не за себя, а за тебя боюсь,
объятьями измаянная ночью,
обманутая мною наизусть
до самого немого многоточья…


Пророчество

Когда меня не будет, будет дождь.
И, стоя на конечной остановке,
ты мысленно опять ко мне придёшь,
испачкав свои новые кроссовки.
Когда меня не будет, будет то,
что не было со мною, — в изобилье
появятся красивые пальто,
которые мы так и не купили.
И зонтики сейчас же приплывут
с Курильских островов. И новый гений
изобразит вам следствие и суд
над автором вот этих заявлений.
Когда меня не будет во плоти,
я стану подавать тебе сигналы
поломкой в электрической сети
и крапчатою мглой телеканала,
и светом августовским, и золой
печального костра на огороде.
Когда меня не будет — Боже мой! —
ничто не переменится в природе.
Лишь девочка с испуганным лицом
обмолвится случайно: жил, мол, некий
Поэт в том доме с маленьким крыльцом.
......................................................
…Я мог бы стать ей мужем иль отцом,
когда б не умер вовремя, навеки.