Стишок

Столько мыслей посещает мою черепную коробку,

Стихи отличаются от прозы лишь слогов коробкой,

Но ведь можно излагаться на простом и важном. Мне не важно, что ты ждёшь от моих строчек - они просто скачут. С качеством приходят и запары - с паром их теряют. Но теперь я не употребляю: в поте реп стреляю как будто, но нет - я не музыкант. Кант и то бы не поставил автомат, в томах томятся знания, но что такое ваш субстрат? Стратосфера мне не давит на мозгах. Странно, с верой какой-то бородатый страх. И нет не братайся, ты любовник, а не брат. Может сочиняю, но на самом деле я прозаик. Зайка загналась от зацикличного абзаца. "Зазнался", цацкают, но ведь за цены мы не пляшем: плешь укроет лишь парик, значит мне нечем будет прятать. Как прядка, я по рядам пораскидывал рисунки: сунь-ка и вынь-ка, а смысла не поймут и спустят на вод. И на вот: на водку не хватит с наших строчек, но ничего: мы строчим их не гордо, и пусть жмёт на горло, я не заткнусь во век, хоть вырви веки с корнем.